El Poema de la Semana

Dicen amar las cosas que sin embargo cazan. Se reúnen por hábitos y profesiones. Desdeñan las cosas que no entienden y verdaderamente entienden pocas cosas. Poseen mala memoria, pero temen a la muerte y al paso del tiempo. Inventaron los relojes y la guerra. Prefieren actuar en grupo. Sus acoplamientos suelen ser banales. Se dieron una historia y una filosofía, pero lloran como niños de pecho cuando les duele un diente. Se quejan de la desgracia       y la felicidad los abruma. En algunas ocasiones cantan y bailan. Se destruyen mutuamente. Enferman muy a menudo. Se preguntan cuál es el sentido de las cosas, y, aterrados por el enigma, deciden colectivamente no pensar. Se reconocen entre sí por el color de la piel. En sus casas siempre hay espejos y relojes. Reniegan del pasado pero el futuro les da miedo. Se encierran unos a otros en prisiones. ...

LA PARCELA A Josi y Esteban Calderón A todos nos toca, a lo largo de la vida, una parcela de dolor. Ser feliz es efímero, se pierde en un instante. Sin embargo, el dolor aparece impensable y lo cercena todo. Te sigue intermitente. Y cuando crees que ya se ha ido y vuelves a gozar y a ver el cielo con ojos de esperanza viene de nuevo el rayo y te fulmina. Nunca fui pesimista. Siempre apuré la vida con un deseo amoroso. Ni siquiera ahora que tengo la sentencia encima quiero abatirme. Y lucho despiadado; pero he aprendido, con años y memoria, que a todos nos toca la parcela. Y, pronto o tarde, tienes que cultivarla. DATOS DEL POETA : Santiago Castello (Granja de Torrehermosa, Badajoz, 1948- Madrid, 2015). Fue director de la Real Academia de Extremadura, y subdirector de ABC. Entre sus obras podemos señalar Memorial de ausencia, La sierra desvelada, Cuaderno de verano, La herm...

No puedo leer un solo libro. Una sola página. Un solo párrafo. Ni una línea. No puedo escribir, ni coger el teléfono, ni encender un cigarrillo, ni extender las piernas, ni levantarme siquiera de esta silla. Si me buscara el pulso estoy seguro de que no me lo encontraría. Realmente no sé lo que me pasa. No es asco. No es hastío. No es abulia. No es cansancio. No es indiferencia. Son todas esas cosas y no es ninguna. Es como si el mundo se me hubiera parado encima. DATOS DEL POETA: Roger Wolfe (1962- ). Poeta español. Nació en Westerham, Inglaterra, 1962, pero afincado en España desde la infancia. La obra de Roger Wolfe , resulta elocuente sobre el cambio de la poesía española en los últimos años. Poesía realista, vinculada a los datos y elementos de la realidad más inmediata, sin evitar los especialmente desagradables, que se transmiten mediante un lenguaje prosaico, vulgar a veces y,en todo caso, de signo coloquial, donde se dibujan historias personales que ponen en cuestión...