El Poema de la Semana

A veces el mundo se parece a ellos: tiemblan cuando el cielo los atraviesa, se entretienen en la forma,                                      que no les pertenece. También el amor traza figuras invisibles. Así nuestra belleza, sin voluntad, como el baile hipnótico de los estorninos, porque a veces también nosotros nos parecemos al mundo. DATOS DE LA POETA :  Rocío Expósito (Badalona, 1984) .​​  Aunque nacida en Barcelona, es almeriense, del Parque Natural de Cabo de Gata-Níjar. Ha ​​  vivido los últimos cinco años en Córdoba. Licenciada en Humanidades y Máster en Estudios ​​  Avanzados de Literatura Española y Latinoamericana, es profesora de francés en Educación ​​  Secundaria. Actualmente reside en Madrid, donde trabaja en el Centro para la Innovación y el ​​  Desarrollo de la Educación a Distancia del Ministerio de Educación. Participa en recitales de ​​  p...

Tocada por el filo de la vida interrumpo el curso del azar. Soy hija de esta fábula. Patria le dicen. ¿Destino? Aprendo a corregir sabores, a buscar pozos de agua, a inventar refugios de ave migratoria. Desde mi ventana, la oración, el regateo , el curso de los días, en direcciones opuestas, prueban mi mundo. Desordeno genealogías, miro de lejos los muros del palacio, el resplandor del imperio, su voluptuosidad. De la calle llegan voces, olor a pan recién cocido, pasos que conjuran mi derrota. Vuelvo hacia el espejo. Sigo siendo la memoriosa, la que olvida. DATOS DE LA POETA : Alejandra Boero (1968, Rafaela, Pcia. de Santa Fe, Argentina). Profesora de Lengua, Literatura y Comunicación Social; poeta; gestora cultural; editora de «Gilgamesh: poesía y poéticas»; colaboradora en revistas «Cine y Literatura» (Santiago de Chile, Chile), «eXtramuros» (Montevideo, Uruguay), «La Primera Vértebra» (Lima, Perú); en «Ciclo de Poesía» organizados poe E.R.A (Escritores Rafaelanos Agrupados, 2017/201...

Uve murió una noche alcoholizado por la lluvia. Uve pensó: por la boca muere el pez. Y se ahogó bebiendo lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, Uve de traje oscuro, que a nadie dijo adiós. Se le veía siempre triste en su despacho, con la gabardina chorreando y el paraguas abierto en una esquina. Decían que era un tipo extraño, Uve, adusto, solitario, introvertido. Que sus tripas sonaban como a lluvia, que miraba de soslayo, que al caminar dejaba charcos, que atraía siempre el temporal. Pobre Uve de traje oscuro, asomado a la ventana con su calva imán de lluvia. ¿Qué no hubiera hecho por ver brillar el sol? Soñaba que se cortaba las venas y su sangre era de lluvia, que su semen germinaba en un monstruo de lluvia, que sus manos, su nariz y hasta su corazón eran de lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, de iris encharcados, de ojos de musgo y de rocío. Se fue como la espuma, como el fracaso, como el viento, con su maletín negro de lluvia y el secreto de su pena dentro, sin decir a nadie adiós. Salió ...

Cuando la bota azul venga a pisar la araña de codos enlazados y las manos comiencen a descoser las medias o atravesar la piel de los tambores, no os mováis. Aunque os rompan las medias y os arrastren o sintáis escarbando bajo el cráneo la vida, no os mováis. El miedo es un payaso que os apunta con una flor de plástico. DATOS DEL POETA : José Daniel García (Córdoba, 1979) es diplomado en Ciencias de la Educación (inglés) y licenciado en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Con su primer libro, El sueño del monóxido (DVD, 2006), ganó el premio Andalucía Joven de Poesía 2005. Su segundo poemario, Coma (Hiperión, 2008), fue merecedor del premio Hiperión. Durante los cursos 2008/2009 y 2009/2010, obtuvo una beca en la Residencia de Estudiantes-CSIC de Madrid, centrando su trabajo en la investigación de poéticas españolas marginales y en la escritura de los poemas que compondrían el cuaderno ilustrado Estibador de sombras (Cangrejo Pistolero Ediciones, 2010), del que se ha editado un...

  i  no es  eso no recuerdo  lo que sale inseguro así  que dile algo  a ese fragor que viene  ligero  se posa  en mano abierta: son los ojos  o un rapto del pulmón  no sabría el sonido la garganta  desciende como cápsula  son los ojos la niebla una mano  difícil  ¿cómo reconocerlo  en un vaho de extrañeza?  i i  y sin la turbiedad ¿qué  nos despoja? falso decoro  verdad con corazón  tan pío                       turbio el pringue  expresado, el gran lecho  del tiempo el daño                                de los cielos  dime cómo lo digo  qué perforo  aquí adentro          si hay serena  maleza verdeando  sobre esta roca viva.  iii  en mano dámelo  pecado, arista, mugre   ...

Cuando era niño y quería ser un héroe todo era muy fácil. En la tele los comanches eran los malos los alemanes eran los malos y después los rusos eran los malos. Una muchacha rubia y sudafricana me contó bajo la luna añil de un verano patagónico que los blancos eran los malos y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago como un fuego blanco. Un viejo de donosti me explicó que los españoles eran los malos. La hermana de otra chica que supuestamente trabajaba en nueva york limpiando escaleras en las torres gemelas sabía que los árabes eran los malos y cuando cae una bomba en gaza los palestinos no dudan de que los israelíes son los malos. Cuando me hice trotsquista los estalinistas eran los malos cuando robaba coches los policías eran los malos ahora que publico novelas los cabrones que venden millones de ejemplares son los malos. Sigo queriendo ser un héroe pero por favor que alguien me diga antes de que sea demasiado tarde dónde están quiénes son y si es que existen de verdad los b...