El Poema de la Semana

  Este mundo, el mismo para todos, no fue creado por dios ni por hombre alguno, sino que siempre fue, es y será, un fuego eterno, que se enciende y se extingue según medida Heráclito De niños aprendemos el amor. Nos dicen que este cuerpo necesita otros cuerpos, el fuego del abrazo en que se funden el mundo y las rutinas; nos cuentan que palabras como familia, hogar o territorio entretejen los sueños y los huesos; nos hablan del pasado, animal mitológico; y en las fotografías conocemos historias olvidadas que recuerdan los padres y nos enseñan cómo se alimenta un incendio. De niños aprendemos la dureza del suelo y los cimientos, la pervivencia de lo humano y su memoria; nos hablan de un testigo, de la infinita permanencia del fondo y sus razones; nos dicen que el mundo es un equilibrio, una tensión polar según medida, que una piedra se apoya en otra piedra y debajo el sentido —una tortuga inmensa y confortable— nos aleja del vértigo, del terrible temor de estar sobre el abismo. De n...

Creamos monstruos y les dejamos libres,                (alguna extraña energía                tomará la responsabilidad de sus actos). Has vivido con monstruos                y no los has reconocido, has necesitado que alguien más los descubra en sangre, en llanto, en guerra. Te denominas a ti mismo negando tu relación con el monstruo; limpiando los restos de destrucción, dolor y desengaño que dejaron tras de sí. Has vivido                para que mueran otros. Déjame quedarme con los monstruos que crearon para niños, que duermen en el armario o debajo de la cama mientras estás indefenso. Aquellos contra los que luchas sentado en el sillón, pasando páginas o desde la pantalla de la tele y el móvil. Aquellos que vienen con un saco y nunca te atrapan. Aquellos que crean emociones de energía que conocen s...

  Algo me duele, como una grieta profunda en mitad de mi cuerpo, algo que busco, cuando quiere cerrarse por las noches y estira mi piel hasta provocar el llanto, algo que mientras escribo me divide, me abrasa.   Estoy temblando en este rincón en esta ciudad que me asusta, rodeada de gente que me sonríe y dice que me quiere.   Recuerdo cosas que no han pasado echo de menos ese otro dolor más fácil de llevar cuando era pequeña.   Ahora, ese temblor que me recorre, me avisa de la herida próxima, quién será el siguiente. DATOS DE LA POETA : Victoria García Gómez (Sevilla, 2001) fue premiada en el 2015 en el  concurso Coca-Cola Jóvenes Talentos de Relato Corto  (Córdoba, provincial). En el 2017 ganó el accésit en microrrelato y quedó finalista en poesía, en el concurso de la  Casa de la Juventud de Córdoba . En ese mismo año, funda con otros ganadores y finalistas el grupo de poetas jóvenes:  Poetas Kamikazes ,...

No quieres que acabe el verano, te duele que mengüe cada día la limosna de tus vacaciones.   Pero a tu hija la pondrás dentro del cesto un lunes cualquiera de septiembre; en ese cesto, de donde cogen los esclavos, se mantendrá fresca por más tiempo.     Cuando madure y la coloquen en la mesa, dentro unos cuantos años, convertida ya en becaria sonriente, quizá no le den ni vacaciones. No tendrá, como tú, que contar con pena los días que le quedan para volver al trabajo. Así su vida será más fácil.   Y su correa aún más corta que la tuya. DATOS DEL AUTOR :  Antonio Revert Lázaro. Nacido en Granada (aunque se crió en Alicante), reside actualmente en Santa Cruz de Tenerife. Es licenciado en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid, con especialidad jurídico-empresarial CEU-San Pablo. Pertenece al cuerpo superior jurídico del Estado de Letrados de la Administración de Justicia (anteriormente llamados “secretarios judiciales...

Abro el año con la prudencia del zorro y la decisión del adolescente, también como el que cala un melón que sabe podrido... y aun así sonrío para el selfie que subo a Instagram, Facebook y Twitter. Abro el año con la ingenuidad del que cree abrir un año.   Entre propósitos ajenos y un gélido viento arena, es el año el que, en realidad, se cuela entre nosotros. No sé si se han dado cuenta: los años llegan cada vez más psicópatas más mirada perdida, más reojo traspiés más puñal invisible, más patada ciega más pintada cobarde, más abrazo dolor... pérdida sulfúrica, cruz arma, sonrisa amenaza hermano traición, amistad obscena, latigazo ludópata inquietud cotidiana, hemorragia rotura... Más silencio trampa silencio monotonía silencio cloroformo.   Los feroces años veinte acaban de llegar, son feroces porque no queremos escucharlos como a los hijos que nos echarán de nuestras casas ¡ni siquiera han tenido que llamar a la puerta!, les hemos abierto, nos hemos apartado sumisos con u...

“La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo.” Dylan Thomas.     Después de todo, quedan los cuerpos inclinados ante el último vestigio del paisaje y el azúcar, el polvo y la sal que poblaron del mismo modo nuestra mesa. Ahora que los amigos se han ido, las imágenes de la casa tiemblan y los animales domésticos adoptan el mismo lenguaje del silencio. ¿Qué van a saber ellos de este tiempo extraño? Nadie les contó que su ama lloró por la luz de los naranjos en la infancia, al fondo vacío de un corredor en ruinas, nadie les contó que con cada amigo que regresa y con cada amigo que se va, es otra la quemadura. En  el lomo de este sol que muerde el tejido del mundo, viajan ahora los años de la niñez muerta, el caballo y su relincho en la plaza del pueblo, el hueco en el mantel, el olor a paja y albahaca, el vidrio dorado de las puertas, las botas de cuero que calzó el padre. Es así como corren ahora los años fuera de nosotros. La liviana...