El Poema de la Semana

Me aferro a la membrana vibrante de las nubes, al puñado de nueces en la boca del cielo. Me aferro al horizonte, a los dedos de rosa aún sin mancha, al tiempo indescifrable tallado en felpa y miel, daga y despojos. Me aferro a las caricias, a la piel del deseo desgranado, a la piel del deseo indesgranable, a las horas incólumes donde el dolor se enjaula más allá de los cuerpos. Me aferro a los gorriones del presente, al pan y a la memoria, al arroyo de luz que llora lo vivido. Me aferro a la guarida del oráculo, mientras la muerte asedia la intemperie. Me aferro a que los dioses todavía no pronuncien mi nombre. DATOS DE LA POETA : Raquel Vázquez nació en Lugo el 6 de julio de 1990. Es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Santiago de Compostela, graduada en Ingeniería Informática por la Universidad de A Coruña y máster en Profesorado de Educación Secundaria y Bachillerato. Ha publicado los poemarios Puerta de embarque (Renacimiento, 2022), Aunque los mapas (Visor, 2...

CARTA ABIERTA DE LO QUE QUEDABA DE VÍCTOR PEÑA DE 19 AÑOS DIRIGIDA AL ACTUAL VÍCTOR PEÑA ANTES DE DESAPARECER PARA SIEMPRE Tú antes molabas. Bart Simpson No quiero ser duro contigo, que bastante tienes con lo que tienes. Mírate, esto no era lo pactado: eres la publicidad engañosa de lo que yo prometía. El reverso caducado de una tapa dorada. Eres Kennedy y Zapatero. El casi pero al final no. Eres la alergia de la primavera, una oferta que sale cara. El delirio sin aires de grandeza. Eres la realidad tras la esperanza, la resaca de las celebraciones y las agujetas del sexo mediocremente salvaje. Eres Rod Stewart. Guti. Obama. Tao Lin. Eres peor que los Strokes. Pero no quiero ser duro contigo. Solo quería despedirme: no te veré pagar una hipoteca ni ponerte (aún) más gordo. No veré cómo te casas y te largas de luna de miel a un infierno carísimo. No veré cómo te compras un coche y malvendes tus discos de vinilo. ...

Ahora, voy a contaros cómo también yo estuve en París, y fui dichoso. Era en los buenos años de mi juventud, los años de abundancia del corazón, cuando dejar atrás padres y patria es sentirse más libre para siempre, y fue en verano, aquel verano de la huelga y las primeras canciones de Brassens, y de la hermosa historia de casi amor. Aún vive en mi memoria aquella noche, recién llegado. Todavía contemplo, bajo el Pont Saint Michel, de la mano, en silencio, la gran luna de agosto suspensa entre las torres de Notre-Dame, y azul de un imposible el río tantas veces soñado - It’s too romantic , como tú me dijiste al retirar los labios. ¿En qué sitio perdido de tu país, en qué rincón de Norteamérica y en el cuarto de quién, a las horas más feas, cuando sueñes morir no te importa en qué brazos, te llegará, lo mismo que ahora a mí me llega, ese calor de gentes y la luz de aquel cielo rumoroso tranquilo, sobre el Sena? Como sueño vivido hace ya mucho tiempo, como aque...