El Poema de la Semana

  La memoria de la piel es un aserradero cuando estalla la arena del reloj, cuando las gaviotas huellan la playa en busca de una presa verde mar tras un ejército de hormigas, atentas a sus renglones torcidos. El amor es un bastardo sin hospicio, lo sabes, yo también. Pero se acerca la hora y al otro lado de la ventana las gaviotas, blancas, afilan su chillido y azuzan el hambre con su vuelo rasante. Cierro los ojos. Tú me miras desde tu acantilado, desde él yo te miro. El silencio es inmortal en este desmoronamiento de balbuceo sin vocales, apenas una consonante. Me desahucian los besos rotos ante el espejo, las hormigas hundidas en el vaso casi vacío, su líquido oscuro derramándose, atravesando mis pulmones como un desafío. Nada tiene sentido y, sin embargo, ahí está, ahí estoy, sin ti, conmigo, inerte, materia que estalla, arena disuelta, piel con memoria. Las gaviotas son testigo. DATOS DE LA POETA : Dolors Fernández Guerrero (Barcelona, 1968) es licenciada en Filología Hispánic...

Dispone de trasteros la memoria, difusos almacenes donde el orden se aleja de contratos y de causas. Quedan allí enterrados los abrazos, los gestos, las palabras, los perfumes, que no construyen una biografía. Todos esos pedazos de universo, que en otro tiempo fueron el soporte en el que descansaba la existencia, mayoritariamente se dirigen a una eliminación irrevocable o a un extravío largo, permanente. De la misma manera que el que ignora las leyes no está exento de cumplirlas, la falta de control ejecutivo con que opera el olvido, en su indolencia, no evita que florezca cierta culpa ante un pasado que se desvanece. DATOS DEL POETA : Enrique Zumalabe Ramblado nació en Huelva en 1977 (año de punk y de democracia). Diplomado en Magisterio y licenciado en Psicología, ejerce profesionalmente como maestro de Primaria. Estuvo vinculado a iniciativas de ámbito local como Psiqueactiva o La Cinta de Moebius. Fue colaborador de Uniradio. Algunos de sus poe...

  Las mujeres de mi vida me fueron desveladas poco a poco... Me parió una madre eterna y parí a una hija infinita. Las mujeres de mi vida me fueron desveladas poco a poco. Las amigas-hermanas, las que siempre fueron, las de caminos de largo recorrido, las que enraizaron al instante y los hermosos referentes que construyeron las mil historias que sostienen la otra historia de la vida. Las mujeres de mi vida me fueron desveladas poco a poco. Entre ellas me recuesto a descansar de los días, con ellas traduzco las nuevas versiones de este ensayo y reímos a cada rato del milagro de estar vivas. La mujer de mi vida me fue desvelada de un día para otro, tras el espejo dormía. A la mujer de mi vida la cuido y la honro, con ternura, amor y dignidad florezco agradecida a este nuevo día. DATOS DE LA POETA:  Teresa Suárez (Huelva, 1976).   Escritora e Historiadora del Arte. Máster en Género, Identidad y Ciudadanía. Se dedica a la   docencia y a la gestión cultural. Trabaja la p...

  Fue este mismo verano:   en San Jacinto, el ficus macrophylla con su sombra de especie;   en el Kasuga-taisha, los árboles kami las shimenawas blancas, los turistas, los ciervos;   en Hendaya, abedules claros como albas rectas;   en Sandia Peak, los pinos contemplando el Río Grande,   y en la Alpujarra, masa de plata al viento, el castañar.   Fue este mismo calor. Fue comiendo esta fruta ya madura. Fue este mismo verano.   O no. Las cosas que vivimos vinieron separadas pero el tiempo las junta                                                como a células dóciles, y qué más da, me digo. Qué más da, si el espacio es un músculo que jamás se destensa y hemos ...

1000 pesetas. 10 de octubre de 1936. Las horas habían empezado a comerciar con la bolsa de monedas de la muerte. la cabeza desnuda, El lóbulo izquierdo, una llanura de sangre. Definitivamente Dios no nos entiende. Contamos los huecos donde un día las piedritas engarzadas rugieron como un arce. El dedo de su carne ha dejado escritas las reglas del escondite inglés y en esta ocasión dijo grutas, dijo ¡cuidado!, dijo ¡escapa.! Escribirás tu nombre con la tiza de la dignidad en el silencio de nuestras bocas torpes. María. Alonso. Ruiz. 32 años. Con un boleto de lotería se paga la prenda de la memoria. Las reclusas-flor-de-un-día no aparcan sus conciencias en las puertas de cualquier parroquia. Caen los azulejos del baño, las trampillas de las alacenas, los telones de la doctrina: pequeña Janis Joplin de la Bañeza. La empresa de mensajería acaba de tejer un paquete que guarda la vida familiar de una desaparecida. Entre aquellas cuatro paredes meriendan pan con silencio, sorben café con sile...