El Poema de la Semana

Dejaré este mundo más sucio y codicioso de cómo lo hallé. Esta es la primera verdad que debéis saber: hemos venido a quebrar la Tierra. Nosotros hemos venido a llenar los mares, de plástico; las playas, de muertos; los cementerios, de mujeres. No era nuestro propósito, pero nos seduce esa sangre, los gritos, el llanto, el quejido rudo y bronco de los mataderos.   Hace unos meses vi un documental sobre la Antártida. Me alivia ese frío: la inmensidad blanca y silenciosa de los polos. En la escena, más de cien mil morsas se hacinan en una playa de la costa nororiental de Rusia desposeídas de su territorio de hielo. Un paisaje abrumador de cuerpos amontonados formando una vasta pradera que perturba por su extraña composición. Algunas reptan por el acantilado que nace al pie de la playa. Ochenta metros de fragosa aventura para tener espacio. Luego, el hambre les araña las entrañas y comienzan el descenso de una altura que nunca debían habe...

Entre el despertar, la ducha y vestirse, los autobuses, los trenes, los coches, hacer la compra, pagar facturas, preparar desayuno almuerzo cena, los sonajeros, los bocinazos y las conversaciones, el correo, las redes sociales y las noticias, el papelero, la burocracia y el trabajo, déjenme parar un rato… para apilar mis palabras como los bloques de madera con los que jugaba de niño. Solo un momento, hasta que —otra vez— se vengan abajo. Vértigo from antenablue on Vimeo . Vertigo from antenablue on Vimeo . (Imagen original de Charles Olsen) (Imagen original de Charles Olsen) DATOS DEL POETA :  Charles Olsen (Nueva Zelanda, 1969). Es pintor, escritor, video-poeta y artista polifacético. Se mudó a España en 2003 por su interés en pintores como Velázquez y Goya y para estudiar la guitarra flamenca. En 2017 recibió la XIII distinción Poetas de Otros Mundos concedida por el Fondo Poético Internacional en reconocimiento a la alta calidad de su obra poética y en 2018 recibió la Beca...

Nací del desierto en medio de dos mares que se contonean en mis caderas. Llevo en la piel campos de algodones iluminados por lunas llenas, dunas de fuego, cerros guardianes, gigantes de brazos abiertos, una laguna encantada por el sol y un oasis en el desierto. Llevo en mis cabellos olor a cachanillas, árboles de humo, chamizos y jojoba; caracoles y estrellas de mar. En mí habita la tierra de amazonas, gardenias, valles de vides y olivos, voces huicholas y cucapás que cantan la historia de mis antepasados luminosos. Por mi cintura se dibuja La Rumorosa que anida su arrullo en mi ombligo. Vivo en un lugar donde el desierto y el mar pactaron su cariño, donde las ballenas hicieron de estos mares su santuario, los cardones saludan diariamente al sol y las Coronado son guardianas de atardeceres esplendorosos. Mi piel es de desierto, sol encantado, norteña, frontera de luz. DATOS DE LA POETA : Mónica Ávila Cossío nació en Mexicali, Baja California, México. Es ...

  Ipurtargiak ez du eguzkia helburu. Ematen du bere burua ikusteko lain argi; eta nahikoa zaio nor den ez ahazteko.   Gure plazetako farolek ere ez dute eguzkia ordezkatu nahi, elkar ikusteko lain argi ematen digute. Eta nahikoa zaigu argi nabar hori batak bestea besarkatzeko. Nahikoa zaigu plazetako farolen argi horia konstelazio berriekin amesteko.   Ipurtargiek bezala, guk ere, ez dugu eguzkia helburu, nahikoa zaigulako gure herrietako farolen epela elkarrekin bide berriak argitzeko.     NO BUSCAMOS EL SOL   La luciérnaga no busca el sol. Da suficiente luz como para reconocerse; y le basta para no olvidar quién es.   Las farolas de nuestras plazas tampoco buscan sustituir al sol, dan luz suficiente como para vernos. Y nos basta esa luz pálida para abrazarnos. Y nos basta la luz amarilla de las farolas de las plazas para soñar con nuevas constelaciones.   Igual que las luciérnagas, nosotros t...

No la razón del piano: las del hombre te condujeron desde que eras niño y entre la fría luz de la patria angustiada a la que no habías de volver. Ya entonces intuiste la caediza ráfaga del amor, la carrera del tiempo, los impuros motivos del tambor y las armas, la soledad en que, como con el regalo de un dios inexorable, se mueve nuestra vida hacia su término. Ya retenías aquello en el sollozo, más viril y más tierno, de las cuerdas. Ya eras del todo y para siempre tú, testigo y mensajero, condolido inventor de una esperanza para los humanos o de aquel llanto en luz con que creerla. Polkas y baladas, las amargas delicias de un nocturno, los estudios por los que nieve y fuego, o muerte y vida, se entrecruzan temblando, eran emanación de aquella fuerza con la que el corazón del universo, cuanto nos ilumina y abandona, expresión te pedían, ser fijados de alguna forma, a salvo de tu muerte. Eso te desgarró y nos d...