El Poema de la Semana

Por años, disfrutar del error y de su enmienda, haber podido hablar, caminar libre, no existir mutilada, no entrar o sí en iglesias, leer, oír la música querida, ser en la noche un ser como en el día. No ser casada en un negocio, medida en cabras, sufrir gobierno de parientes o legal lapidación. No desfilar ya nunca y no admitir palabras que pongan en la sangre limaduras de hierro. Descubrir por ti misma otro ser no previsto en el puente de la mirada. Ser humano y mujer, ni más ni menos. DATOS DE LA POETA : Ida Vitale (Montevideo, 1923), Premio Cervantes 2019. Para saber más, visita esta entrada de nuestro blog:  https://unpoemacadasemana.blogspot.com/2018/12/llamada-viva.html COMENTARIO: La calma, la serenidad, el gusto por decir las cosas necesarias sin estridencias ni gritos, alejada del ruido superfluo y chabacano en el que vive nuestra sociedad desde hace muchos años. Amar la libertad, huir de imposicione...

Para Pablo García Casado Mis amigos se casan, tienen hijos. Conservan tradición, abandonan sus vidas por los valores rancios del hogar. Mis amigos no salen por las noches, sus mujeres los atan a la cama grasienta de un mundo previsible. Mis amigos habitan bloques altos de infelicidad con un salario triste de proyectos con el orgullo roto, con los brazos caídos. Mis amigos conocen todo lo que han perdido, pero insisten en perpetuar la especie y repetir errores que otros ya cometieron. Mis amigos se mueren lentamente en el sopor castrante del amor. Mis amigos se mueren. Y yo les sigo.  DATOS DEL POETA : Alberto Tesán (Santa Perpètua de Mogoda, Barcelona), en 1971. Ha sido incluido en diversas antologías: 10 menos 30; La lógica de Orfeo de Luis Antonio de Villena; Poesia Espanhola de agora de Joaquim Manuel Magalhaes; Pasar la página, poetas para un nuevo milenio , de Manuel Rico y Feroces de Isla Correyero.  Entre sus poemarios, encontramos El mismo ho...

Al pintor Miguel Vázquez. Al que sorprendí una noche llorando en la cárcel de Burgos. Oídme amigos. He visto con los ojos soñolientos algo que quiero contaros. Es la madrugada. Un preso enfrente de mí despierta. Se incorpora sobre un codo. Lía un cigarro. Se sienta. Mientras fuma tiene ausente la mirada, como dormida la frente (Sueña el viento en la ventana) Tira el cigarro. Se inclina. Saca un pedazo de pan, se lo come lentamente y después… rompe a llorar. (Quizás no tenga importancia… Yo os lo cuento) Ya sabéis que a mí las losas me han gastado hasta los huesos del corazón, pero ver llorar a un hombre es algo, siempre, tremendo. Y este preso no es un árbol que se ha roto. Sigue ileso. Pero de pronto ha venido todo lo “suyo” a su encuentro en esta noche tranquila… Con su dolor en mi pecho le miro. No puede verme. Sus ojos están muy lejos. Sus ojos cerca, llorando tan suave, tan hondament...