El Poema de la Semana

He decidido decididamente vivir como si nada o, mejor dicho, como si todo en este triste nicho estuviese bien hecho realmente. He cerrado los ojos ciegamente y ciegamente he visto a todo bicho viviente satisfecho. ¿Quién ha dicho que no se vive aquí divinamente si todo dios respira a su capricho? No quiero abrir los ojos. Se está bien con los ojos cerrados respirando perfectamente escribiendo un soneto tan perfecto que en él quepa la perfección del mundo gravitando. Datos del autor: José Fernández de la Sota , (Bilbao, 1960). Reciente premio Euskadi de Literatura por Vacilación , ha publicado los libros de poesía Te tomo la palabra , La gracia del enano , Esto no es un soneto , Todos los santos , Lugar de paso , Material de construcción , Cumbre del mar y Aprender a irse . Como narrador, es autor de tres libros de relatos y una novela. Ha obtenido los premios Euskadi de Literatura, Antonio Machado de poesía y Max Aub de cuentos. Comentario : La gracia del ...

A los amantes de las bellas letras Hago llegar mis mejores deseos Voy a cambiar de nombre a algunas cosas. Mi posición es ésta : El poeta no cumple su palabra Si no cambia los nombres de las cosas. ¿Con qué razón el sol Ha de seguir llamándose sol? ¡Pido que se llame Micifuz El de las botas de cuarenta leguas! ¿Mis zapatos parecen ataúdes? Sepan que desde hoy en adelante Los zapatos se llaman ataúdes. Comuníquese, anótese y publíquese Que los zapatos han cambiado de nombre : Desde ahora se llaman ataúdes. Bueno, la noche es larga Todo poeta que se estime a sí mismo Debe tener su propio diccionario Y antes que se me olvide Al propio dios hay que cambiarle nombre Que cada cual lo llame como quiera : Es es un problema personal.  Reseña biográfica Nicanor Parra : Poeta, cuentista y ensayista chileno nacido en San Fabián de Alico, en 1914. Aunque perteneció a una sencilla familia campesina, heredó de sus padres una gran sensibilidad artística. Despué...

Hoy siento hambre de palabras nuevas, sosegadas y menudas, con acentos que penetren tan adentro en el pecho que hasta el corazón se salga fuera. Hoy me siento ávido de bytes y ternuras cálidas, de torrentes coronados de caricias que me escarben hondo el hueso y liberen todo el RDSI del sentimiento. Hay tanta tristeza archivada en mi memoria, tantos megas de penas ocupando el disco duro de mis pensamientos que cada dedo tuyo sería una delete certera en mitad de mi sistema operativo. hay tanto hacker de amor pirata surcando mis venas que no acierto con el run definitivo que te instale para siempre en mi hardware. Hoy quisiera destapar el modem de tu cuerpo y por una vez acariciar tus pechos en formato carne y no .gif, .jpg o .cdr, responder a tus e-mails con la risa de mis labios y añadir tu piel sin zip al site de mis favoritos. Pero el KlezW32 de la distancia impide ese setup que necesito para arrancar del tuétano la tristeza y completar el easy cleaner de tod...

Si lo hubiera sabido, futbolista. Un deportivo hortera y una rubia Todavía más hortera a la salida De los entrenamientos. Un pendiente En la oreja izquierda y el flequillo Tenaz que cae y cae sobre mis ojos Y que yo aparto -¡qué tío!- con ese gesto Que hasta imitan los niños...                                                        En fin, vida Vidorra, anuncios, goles, entrevistas, Vaya mansión, autógrafos y etcétera... Lo juro: futbolista.                       No estos versos Ramplones y prosaicos. No estos años Cabrones. Ni las suposiciones. Ni esperar A que nunca pase nada...      ...

Te lo he dicho con el viento jugueteando tal un animalillo en la arena o iracundo como órgano tempestuoso; te lo he dicho con el sol, que dora desnudos cuerpos juveniles y sonríe en todas las cosas inocentes; te lo he dicho con las nubes, frentes melancólicas que sostienen el cielo, tristezas fugitivas; te lo he dicho con las plantas, leves caricias transparentes que se cubren de rubor repentino; te lo he dicho con el agua, vida luminosa que vela un fondo de sombra; te lo he dicho con el miedo, te lo he dicho con la alegría, con el hastío, con las terribles palabras. Pero así no me basta; más allá de la vida quiero decírtelo con la muerte, más allá del amor quiero decírtelo con el olvido. Luis Cernuda. Poeta español nacido en Sevilla en 1902. Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada en su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad. Estudió Derecho y Literatura Español...

Qué extraño es estar muerto RAINER MARIA RILKE   Qué extraño es estar vivo,  sentirse rodeado de otros seres igualmente extraños y de cosas inertes que te atan con un solo silencio. Qué extraño es oír  las voces más calladas, que se haga visible lo invisible, tocar lo que se escapa para siempre. Te sorprende que esto que te envuelve sea en verdad real, que tú mismo lo seas. Tu vida la sostiene, acaso, esta extrañeza . Datos del poeta: José Corredor- Matheos ( Alcázar de San Juan , 1929) fue galardonado con el Premio Nacional de Poesía por su libro El don de la ignorancia ( Tusquets , 2004) , del que nos hacemos eco aquí. Aunque lo último es Desolación y vuelo. Poesía reunida (1951-2011) , (Barcelona: Tusquets, 2011). Comentario: Este poema lo íbamos a poner antes de saber nada de los acontecimientos accidentales que pudieran suceder esta semana. Es tan acertado, que la realidad parece querer adecuarse a lo que dice (me sirvió hoy lunes hasta d...

M i abuelo no sabía leer, tampoco sabía escribir. Sin embargo, era conocido por las historias que contaba. Él encendía, rodeado de críos, las fogatas de San Juan. La caligrafía de mi padre era inclinada, elegante. Tejía el papel con precisión, como si esculpiera sobre la pizarra. Todavía tengo la postal que envió desde la mili: "Yo bien, tú bien, mándame cien". Nosotros mandamos mensajes electrónicos. Es cierto: en tres generaciones hemos recorrido un largo trecho en la historia de la escritura. De todas formas, las preocupaciones, los miedos son los mismos de siempre, y lo seguirán siendo: "Yo bien, tú bien..."                                                          Kirmen Ur...

Caminamos de la mano por el supermercado entre las filas de cereales y detergentes Avanzamos de estante en estante hasta llegar a los tarros de conserva Examinamos el nuevo producto anunciado por la televisión Y de pronto nos miramos a los ojos y nos sumimos el uno en el otro Y nos consumimos Óscar Hahn Datos del poeta. Oscar Hahn , es chileno (1938), profesor en Maryland (EEUU); editor, crítico. Este poema corresponde a una antología de la editorial Hiperión , Tratado de Sortilegios . Comentario del poema. La poesía descubre otras formas de ver la realidad, para ello juega con el lenguaje o halla en los tópicos, fras es hechas, etc., un modo de desencubrir la verdad. Así, en la Sociedad de Consumo , donde todo de vende y se compra, donde sólo existe el beneficio y el interés, donde no hay lugar para romanticismos, etc., basta una mirada, para que el fulgor poético aparezca. El truco está en buscar en palabras cotidianas (“e...

Cebolla, luminosa redoma, pétalo a pétalo se formó tu hermosura, escamas de cristal te acrecentaron y en el secreto de la tierra oscura se redondeó tu vientre de rocío. Bajo la tierra fue el milagro y cuando apareció tu torpe tallo verde, y nacieron tus hojas como espadas en el huerto, la tierra acumuló su poderío mostrando tu desnuda transparencia, y como en Afrodita el mar remoto duplicó la magnolia levantando sus senos, la tierra así te hizo, cebolla, clara como un planeta, y destinada a relucir, constelación constante, redonda rosa de agua, sobre la mesa de las pobres gentes. Generosa deshaces tu globo de frescura en la consumación ferviente de la olla, y el jirón de cristal al calor encendido del aceite se transforma en rizada pluma de oro. También recordaré cómo fecunda tu influencia el amor de la ensalada, y parece que el cielo contribuye dándole fina forma de granizo a celebrar tu claridad picada sobre los hemisferios...

A una edad imprecisa, pero que ahora sitúas hacia los doce años, los apaches comienzan a aburrirse cuando juegan contigo y ves cómo la infancia, ese mundo sin tiempo, te expulsa de sus mitos como un reloj que habŕa de medir citas angustiosas y sensaciones nuevas que te producen miedo, y deseo, y vergüenza, cuando tú lo que quieres es seguir siendo niño, astro humano que gira como un Dios, sin pasiones, sin cuerpo, con tus miedos de siempre, sin niñas maliciosas que te sacan rubores y que, intuyes, acabarán llenando tus ojos de tristeza. PEDRO SEVILLA , Tierra leve. Nació en Arcos de la frontera (Cádiz) en 1959. Ha publicado los libros de poemas Y era la lluvia, amor (1990), Septiembre nego (1992) y La luz con el tiempo dentro (1996). En prosa ha publicado un estudio y antología de Julio Mariscal. Y la novela Extensión 114 (2001). Este poema de Pedro Sevilla, inaugura “EL POEMA DE LA SEMANA”. Exilio significa, según el diccionario de la RAE, separar a alguien...