El Poema de la Semana

Porque las nubes tiemblan como carne dañada, porque la realidad se impone y es nieve entre el asfalto y neumáticos viejos, yo piso ahora el acelerador. He querido dejarlo todo atrás: el silencio dormido en tus palabras, y el fuego que encendimos para después abrir la puerta. Cruzo calles manchas por la luz. Sé en qué me he equivocado, y aprende una amplitud en el que perdona y el que pide perdón. Casi amanece y estoy de nuevo en casa. Su silencio de nieve es una recompensa. DATOS DEL POETA :    Juan Manuel Romero (Sevilla, 1974)Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla, también ha realizado estudios de Estética e Historia de la Filosofía, es profesor en un centro de secundaria. Invitaciones sospechosas (2001), Casa quemada (2004), Las invasiones (2006) y Golpes (2007), libro de prosa poética en colaboración con el pintor Javier Parrilla, Desaparecer (2015) y Hasta mañana (2008). COMENTARIO :    A cierta velo...

Salgo a la calle y voy en ascua viva, o voy temblando porque el mundo es triste. Y vuelvo de la calle y entro en casa y el mundo sigue triste sin remedio. Y no es que falte un ángel en la estancia que nos sonría, que nos hable al menos. Y no es que falte un dios para las cosas, ni ese deseo de pasar soñando sin escuchar las quejas que en el aire vagan por encontrar por fin el eco. (27, en Niño y Sombra , 1936) DATOS DE LA POETA : Concha Méndez (27/07/1898, Madrid; murió en 1986, en México D.F.) fue el campeón femenino de natación. Pero además era una mujer valiente, que supo romper moldes. Obtuvo el título de profesora de español en el Centro de Estudios Históricos, a escondidas de su familia. No fue únicamente la mujer del poeta Manuel Altolaguirre, ni la novia de Luis Buñuel, pero su actitud de vida intrépida, su lucha constante, su coraje para encargarse de la imprenta del marido, y, por supuesto sus versos, no le ayudaron a su reconocimiento tal y como se merecía. ...

Un nudo. Esto, explica la anciana, fue lo último que hizo mi padre con sus propias manos. Un nudo. Piénsalo. Es lo último que hace ese hombre con sus propias manos. No estrecha entre sus brazos a su madre, a su hermano o a un amigo. No acuna en ellos a su hija recién nacida. Tampoco le acaricia las nalgas a su mujer, ni le acaricia los pezones, los pechos, las mejillas, el pelo tan siquiera... No, con ellas, con sus propias manos, lo último que le permiten hacer a ese hombre antes de fusilarle y arrojarlo a una fosa común es Un nudo, repite la anciana para las cámaras de televisión de un canal de historia. Historia de España: de un tajo, el entierramuertos cortó el cordel que el padre de la anciana se había atado alrededor del tobillo para responder así a la pregunta que horas antes le había hecho su mujer: ¿Y cómo vamos a distinguir tu cuerpo entre todo este montón de cadáveres? Mientras aparecen los títulos de c...

La vecina puso flores en el balcón rojas y amarillas. El viento pasa fuerte pero no logra llevárselas al hombre que en la esquina toca una guitarra sin cuerdas. La masa laboral corre a su lado con esa música de fondo que nadie puede escuchar. DATOS DEL POETA :  Jeymer Gamboa nació el 5 de enero de 1980 en Santa Cruz de León Cortés (zona de Los Santos), al sur de San José, capital de Costa Rica. Es egresado de la carrera de Diseño de Imagen y Sonido de la Universidad de Buenos Aires (UBA). También estudió periodismo y producción audiovisual en la Universidad de Costa Rica (UCR). Ha trabajado como periodista en distintos medios costarricenses. Como realizador audiovisual ha dirigido documentales y cortometrajes experimentales que se han mostrado en festivales y muestras de México, Costa Rica, Cuba, España, Polonia, Rusia, Brasil y Argentina, entre los que destacan Imaginario (2011) Rastros (2010) , Marino de tierra (2010) y De cómo...

Alza la mano, solo para pedir besos y flores. *** Noches inquietas: gira la cerradura, desnuda el miedo. *** ¿Quién olvida   los pétalos alegres en las espinas? *** Todo el silencio respira insuficiente en el dolor. *** No sé quién soy, desconocido calor en la mejilla. *** Si todos sabíais, ¿por qué se escondieron mudas lenguas? *** Miro el espejo: duelen gastadas lágrimas, más que la sangre. *** Borra tu figura un nuevo mapa mudo, vuelvo a volar. *** Ya no hay lágrimas,   ni el dolor de siempre, solo silencio. *** Maldigo el cerco que alienta la derrota, penas y dudas. *** La peor pregunta   ¿y tú también, hijo? Tuvo respuesta. *** Se oyen vecinos, un cercano almíbar, para naufragios *** Una llamada, que   no la pare el viento. No hay silencio. *** Soy universo, huella microsc...

La fiesta. La noche. La gente. El alcohol. La guitarra. Cuando empieza el cantaor ya no es el cantaor. El recuerdo se hace cuerpo. Se inicia el caos. El caos es el equilibrio. No el desorden. Todo sucede en una noche. Todo es posible. El tiempo es espacio y convocatoria. Diego, Anzonini, Joselero. Lo que cuentan, lo que cantan, no es lo que cuentan y lo que cantan sino la vida en el momento en el que estas cosas suceden. Todo empieza una noche de 1970 más o menos pero es men- tira, las historias son (de) 1848 en adelante. Fernando de Triana, Silverio, Manuel Torre, Enrique Mellizo, la historia de la Andonda y el Fillo. El espacio de la fiesta es la mentira. La verdad es el cante, la guitarra... Cabe todo. Hernández, Lorca, Vallejo. Todo. Es Morón y es de noche. DATOS DEL AUTOR : Julio Vélez (Utrera, 6 de mayo de 1946 - Francia, 23 de diciembre de 1992). Este poema inédito, pertenece a Dialéctica de la ruina . COMENTARIO :  Todo sucede en una noche: la emoc...

Ese odio dormido  en las pupilas de la gente, que despierta a la menor provocación intolerable, como el lugar en la cola del súper, ese aparcamiento justo en la puerta de casa, o el trascendental resultado deportivo del domingo. Ese odio que ronca cuando nos recortan saludes y culturas, cuando un acorralado                                  tarda                                  en                                  caer                                  desde                                  un balcón,             ...

Dicen amar las cosas que sin embargo cazan. Se reúnen por hábitos y profesiones. Desdeñan las cosas que no entienden y verdaderamente entienden pocas cosas. Poseen mala memoria, pero temen a la muerte y al paso del tiempo. Inventaron los relojes y la guerra. Prefieren actuar en grupo. Sus acoplamientos suelen ser banales. Se dieron una historia y una filosofía, pero lloran como niños de pecho cuando les duele un diente. Se quejan de la desgracia       y la felicidad los abruma. En algunas ocasiones cantan y bailan. Se destruyen mutuamente. Enferman muy a menudo. Se preguntan cuál es el sentido de las cosas, y, aterrados por el enigma, deciden colectivamente no pensar. Se reconocen entre sí por el color de la piel. En sus casas siempre hay espejos y relojes. Reniegan del pasado pero el futuro les da miedo. Se encierran unos a otros en prisiones. ...