El Poema de la Semana

La rosa sueña un hombre: con una desazón que le es ajena mide las erosiones de su piel, cataloga palabras y pupilas, trata de comprender la decepción, el miedo y la esperanza. Sueña que la existencia se reduce a sangre y pulso y polvo; sueña que vive largas estaciones, se sueña fea y pálida, se sueña extrañamente vieja y olvidada.                                     Sueña que los demás son los que hieren. DATOS DEL POETA :  Francisco José Martínez Morán (Madrid, 1981) es doctor en Literatura Comparada. Ha publicado el poemario Variadas Posiciones del Amante (2006, Universidad Popular José Hierro), distinguido con el Premio Nacional de Poesía Joven Félix Grande, así como un Curso de iniciación a la escritura poética (2008, Servicio de Publicacio...

Libre para nacer sin elegir el día libre para besar sin saber el por qué esta boca y no otra libre para engendrar y concebir lo que ha de traicionarte libre para pedir lo que después te será inútil libre para buscar lo que mañana ya no tendrá significado libre para morir sin elegir el día libre para pudrirte sin escoger el sitio libre para volver al polvo sin memoria libre para seguir el rumbo de la raíz pequeña libre para mirar al sol que no te mira Libre para nacer sin elegir el día DATOS DE LA POETA :  Josefina Plá (Fuerteventura, España, 1909 - Asunción, Paraguay, 1999) Escritora y artista paraguaya de origen español, considerada una de las principales representantes de la Generación del 40 y una de las precursoras del feminismo en el Paraguay. Josefina Plá fue una autora prolífica: más de sesenta libros publicados, entre ellos varias investigaciones únicas en su género; cerca de treinta obras de teatro; veinte poemarios, entre ellos El pr...

Ven, te lo suplico, no me arrojes medio segundo de mirada indiferente. Ven, te lo ruego, déjame mostrarte todos los mundos que he hecho nacer solo para ti. Ven, líbrate de la asfixia, busca entre tus venas, no entre tus pensamientos. abre tus grietas, porque la vida es demasiado seria y el placer el la única memoria que nos queda. Ven, gírate hacia este horizonte, percibe cómo mis muevas rozan lo estúpido solo para ganarte un instante más, y que así descubras en mí otro hogar, otra esquina donde el tiempo sea un tesoro. Ven, deshaz tus pasos, déjame usar tus uñas como embarcadero, déjame sentir tu sonrisa desde la nuca, permíteme ser el parasol de tu sombra. No pido más que ser la sorpresa agradable de aquel rato, la física cuántica más inmediata y fugaz. Me conformo con ser uno de tus descansos, una de tus tantas sonrisas diarias. Ven, aunque no sé si aquí serás feliz, pero al menos tendrás a alguien junto a ti...

La guerra era la guerra en aquella película. Los cañones sonaban de verdad. Los heridos sufrían de verdad. El cielo reflejaba al rojo de la sangre mezclado con el fuego de las detonaciones y el terror se extendía por el estremecido paisaje, como un ángel oscuro desplegando sus alas de murciélago  sobre la inmensidad de la verde planicie, salpicada de cuerpos destrozados. La guerra era furia en Misión de audaces, y sonido que estallaba en las sienes, y era un cuento contado por un idiota (y todo eso que dice Shakespeare en Macbeth).                         Pero había grandeza en esa guerra. Y John Ford, que no era ningún idiota, supo subrayar ese aspecto (hoy tan poco política- mente correcto) y darle a la guerra un sentido más allá del vacío, más allá del dolor. La nobleza, el honor, la bravura, el espíritu de sacrificio, de caballerosidad, el coraje y la buena crianza son virtudes que habitan en el pe...