El Poema de la Semana

Cuando despertó, el barril ya no estaba allí.  Un refugio de calma, paz y silencio donde se oyen las voces de lo real, donde entre la persona y la historia no existen diferencias. Un brotar dentro de la propia semilla a pesar del peso, a pesar de la tierra, a pesar del peso de la tierra pisada, pasada. La luz que alumbra este callejón, quién lo diría, es poesía. Lo fugaz del espacio hace desmedido este tiempo. Volamos de regreso al nido. Cada vez más adentro, cada vez más hondo. Cada vez lo inesperado más se nos adentra y vuela. aquí inauguramos el aire pórtico hoja de lata bajante del desahogo canto de andar por casa Aquí he visto, ladrillos de colores que cuentan historias, puertas que al cerrarse abren mundos más allá de un cuento de Buzzati Sábanas de ácaros arropan las palabras Martin Amis convive con los ácaros botellines, maletas olvidadas. Las risas de un bebé, fotografías que fueron y u...

El aire es allí diferente, está erizado todo por una corriente que no viene de este o aquel texto, sino que los enlaza a todos como un círculo mágico. El silencio es allí diferente. Todo el amor reunido, todo el miedo reunido, todo el pensar reunido. Casi toda la muerte, casi toda la vida y, además, todo el sueño que pudo despejarse del árbol de la noche. Y el sonido es allí diferente. Hay que aprender a oírlo como se oye una música sin ningún instrumento. Algo que se desliza entre las hojas, las imágenes, la escritura y el blanco. Pero más allá de la memoria y los signos que la imitan, más allá de   los fantasmas y los ángeles que copian la memoria y desdibujan los contornos del tiempo, que además carece de dibujo, la biblioteca es el lugar que espera. Tal vez sea la espera de todos los hombres, porque también los hombres son allí diferentes. O tal vez sea la espera de que todo lo escrito vuelva nuevamente a es...

Vendo roca de Sísifo, añeja, bien lustrada, llevadera, limada por los siglos, pura roca de infierno. Para tediosos y desesperados, amantes del absurdo o para culturistas metafísicos. Almohadilla de pluma para el hombro sin coste adicional. …   Vendo una isla de segunda mano. No la puedo atender. Perfecto estado: arenas y ensenadas, olas, acantilados, arboledas, delfines. Instalación de sueños casi intacta. ...  Vendo toro de Dédalo. Discreción. Quince días de frenético ensayo. Se entrega a domicilio. Se adapta a todo tipo de orificios. … Revendo laberintos usados, muy confusos. Se garantiza pérdida total por siete u ocho años. Si no queda contento, reembolsamos el hilo de Ariadna. …  La vida es una empresa laboriosa: veinte segundos de ficción en pie y una tenue canción desesperada. Somos microrrelatos que caminan: Soy No-fui, No-seré, No-soy cansado. Vivir es patinar breve ...

Soy Teresa Wilms Montt y aunque nací cien años antes que tú, mi vida no fue tan distinta a la tuya. Yo también tuve el privilegio de ser mujer. Es difícil ser mujer en este mundo. Tú lo sabes mejor que nadie. Viví intensamente cada respiro y cada instante de mi vida. Destilé mujer. Trataron de reprimirme, pero no pudieron conmigo. Cuando me dieron la espalda, yo di la cara. Cuando me dejaron sola, di compañía. Cuando quisieron matarme, di vida. Cuando quisieron encerrarme, busqué libertad. Cuando me amaban sin amor, yo di más amor. Cuando trataron de callarme, grité. Cuando me golpearon, contesté. Fui crucificada, muerta y sepultada, por mi familia y la sociedad. Nací cien años antes que tú sin embargo te veo igual a mí. Soy Teresa Wilms Montt, y no soy apta para señoritas. DATOS DE LA POETA :  Teresa Wilms Montt (Viña del Mar, Chile, 1893-París, 1921). De sangre aristocrática, lectora prematura, trilingüe, se casa a los diec...