El Poema de la Semana

 ... y la lluvia y la tarde se han hundido en el tiempo… Andrés Sánchez Robayna   Nada más hermoso  que perderme con pasos callados en una tarde de lluvia y aire breve, de azoteas plateadas y pájaros mojados, relicarios de vuelos y trinos. La lluvia es el molde de esta tarde y tiene pulso y destino.  No tienes que contar  los minutos y las gotas, los baraja la aguja insegura del tiempo quieto, indiferente, a espaldas de esta tarde, porque el tiempo gira y tiembla como la lluvia en los charcos. Es estrecha la luz esta tarde, como torre de verticales secretos o la sombra errante de las nubes, como las piedras que en la noche se acicalan y escapan de las garras de la lluvia. Habré de cerrar los postigos de mi casa  para evitar el naufragio de mis ojos, los golpes del viento y la destrucción de las palabras ahora que el tiempo se hace blando. Nos quedaremos a solas la lluvia, la tarde callada y yo. DATOS DE LA POETA : Pilar Alcalá (Sevilla, 1962). Licenciada en...

Bailo para ti, a solas, deletreando esta pasión oculta en el soslayo de tu indiferente mirada. Como un perro hambriento te busco en las gélidas noches del desencuentro. Tan cerca y a la vez tan lejos, amándote de esta manera en un símil de deseo encarnecido y descarnado, alimentado de ilusiones vanas sobre batallas perdidas ensordecidas en el laberinto de tu ausencia. Mi piel resquebrajada de no rozarte en un eco infinito de lamento aferrado a un recuerdo que no puedo aniquilarlo: ganan la batalla los colores de aquellos lugares que no contemplaron felices, el sabor de aquel beso al caer la tarde, tu boca sobre la mía, mi cuerpo entregado al tuyo cuando tu voz se centraba en nuestro universo. Me resisto a ser naufrago oxidado en la oscura noche del olvido y trato de rescatarte en estos versos bebiendo soledad amarga desde nuestra calle compartida cuyo nombre ya nadie recuerda. DATOS DE LA POETA : Maribel Domínguez Duarte, Madrid 23 de noviembre de 1.971. Licenciada en Derecho por la Un...

Un lugar sombreado gigantes que arrastran cabezas como pesados fardos. Una paloma picotea los excesos del vino y las aceras frente a un chiquillo alienado en su carrito el móvil adherido a su piel al ingenio fosilizado. Los uniformes desatan una furia esterilizada dentro de lo esperado. Los transportistas cabalgan entre sombras taciturnas dentro de lo esperado. Las maletas corren por encima de lo invisible la quietud y la hambruna dentro de lo esperado. La apatía, el hartazgo la vida que se escurre sin ningún propósito todo dentro de lo esperado. DATOS DE LA POETA :  Alba Seoane (Murcia, 1981). Poeta y narradora. Licenciada en Traducción e interpretación y estudiante de psicología. Participó en el evento poético Agosto clandestino en Logroño (La Rioja, 2023). Ha publicado los poemarios De tu boca, el despertar (2013), Todas las primaveras son pecado (2016), Homogénesis (2023) y Geografía de la intemperie (2024); también ha publicado relatos cortos dentro de antologías: El mar d...

Después de un gran dolor la sensación de orden Emily Dickinson Dije que algún día hablaría de mis silencios y hablé por fin de la hora oscura del alba. Descubrí que en el desierto existe una lluvia fantasma llamada virga. Vi de cerca la boca azulada y letal de la serpiente, su cuerpo, endometrio, una línea blanca atravesando la arena negra. Aprendí que en inglés ‘aborto espontáneo’ se dice miscarriage que suena como dejar de ser el carruaje que transporta a alguien. Pensé que un hijo es una roca roja entrando en un vientre y que hace unos meses di a luz un coágulo, un hijo de dieciséis milímetros, un conjunto de células abrazadas por la sangre. Volví a traer a mi mente aquel verano en el que la bráctea de la palmera impactó contra el suelo, arrancada por el viento del este. Recordé caminar una playa inmensa, la ternura del calor, el humo de otros nombres escritos en un papel que se quema, una casa que ya no la derriba cualquier temblor, la luna bajo los pies de una mujer luminosa, coro...