El Poema de la Semana

Soy tu pecado. Tu secreto mejor guardado. Soy la pesadez que descansa sobre tus hombros un lunes por la mañana, cuando el sol aún no ha despertado, obligado a levantarte. Me encontrarás bajo la yema de tus dedos al teclear ese mail que recibirá el viejo gruñón describiendo una falsa enfermedad. Soy la sobredosis que dilata tus pupilas por ese cubata tan bueno que entra como el agua, ese tan especial que un amigo de alguien te ha servido, el cual infieres esta noche bajo la luz parpadeante de la discoteca más conocida de la ciudad. Soy el deseo que sientes  correr por tus venas al verla por la ventana cuando llega de trabajar a las 3 de la madrugada, y tú te quedas mirando como si nada. Soy el viento que seca el río de lágrimas que amargan el sabor del amor que creíste real, aquel por el cual entregaste el corazón y parte de una desgastada alma. Soy el temblor de tus piernas al ver la luz de su habitación apagada, la cual alumbra tu existencia, aquel lugar donde perdis...

DATOS DEL POETA : Ferrán Destemple es Licenciado en Filología por la Universidad de Barcelona (1996) y Diplomado de Postgrado en Estética y Teoría del Arte Contemporáneo (2002) por la Universidad Autónoma de Barcelona. Es poeta experimental, visual, mailartista, etc. Ahora mismo está inmerso en un proyecto muy atractivo sobre escritura asémica, una escritura que tensa la relación entre el significante, el significado y el signo. Puedes verlo aquí: https://interzona.tumblr.com/ . Mantiene el siguiente blog:  http://www.autismosautomaticos.net/ COMENTARIO : Al experimentar caminamos sobre el abismo: un equilibrio sutil amenaza con aniquilar lo explorado porque el camino que se abre no está normalizado y lo que no se conoce corre el peligro de no entenderse y dar paso al olvido, al tedio o a la indiferencia, cuando no al sarcasmo o al desprestigio sin necesidad de fundamentarlo o de derecho a réplica. Así que nos es extraño que, para algunos, el poema de hoy sea inade...

MANIFIESTOS DE LA NUEVA POESÍA La sintaxis, los nexos, las expresiones causales, los sintagmas, las bimembraciones, la redundancia, los diccionarios, la adjetivación; las estrofas unitivas, los grupos semánticos determinativos, el sujeto, los neologismos, el verbo, las anomalías flexivas, el complemento, la versificación; los paradigmas, los pronombres, la gramática: todo a la basura. Nada de imágenes inducidas con elementos ajenos a su propia naturaleza; basta de metáforas, indeciso segundo término de identificaciones triviales; basta de la excreta elegíaca del hombre con cara de pato. El lenguaje rompe con la tradición lingüística que se ha empecinado en definirlo por su función y no por su primaria condición de objeto. Guerra a la exclusiva y autoritaria función expresiva del lenguaje. (...). La férrea tiranía del poeta-genio-talento insustituible-brujo de la tribu ha desaparecido. El poema ha dejado de ser vehículo de caprichos, de lamentos, de procesos emocionales que...

No me interesa lo que dicen los disidentes de la dictadura. Pero confieso que me gustaban los chocolates Toblerone que mi tía me traía en Navidad. No creo en los presos políticos, ni me impresionan los niños descalzos que les muestran los dientes a las máquinas Minolta de los turistas italianos. No voy a pedir asilo. Desconozco los avances o retrocesos económicos de mi país. Ya he hablado de Drácula lo bastante. Ya he recogido fresas en Andalucía. Ya he sido gitana, ya he sido puta. No necesitan volver a preguntármelo. Lo que me preocupa -y, eso, sí puede ser relevante para el fin de la historia- es saber cuándo fue que me transformé, yo que era una loba solitaria, en este caniche de apartamento que les habla ahora.   DATOS DE LA POETA : Golgona Anghel, nacida en 1979 en la Iliria Oriental, es una poeta de nacionalidad rumana que escribe en lengua portuguesa y castellana. Es licenciada en Estudios Portugueses y...

Mi vida fue un sol sin día, un desengaño sin desquite. Mi vida fue sangre y espina, siempre jugando al escondite. Un secreto que ocultar un negar la realidad siempre un tachón en el remite, como si un tren nunca llegase a su estación. Como un profeta que esperando está el milagro, pasé furtiva media vida errante en el monte calvario. Hasta que un día me cansé de este vagar, de este pañuelo de lágrimas de esta llave sin portal. Y me hice el fuerte y nadé a contra corriente pa contarles mi verdad Y a mi mare de mi alma fui contándole mis miedos, miedo a no decepcionarle, que lo demás no me importa. Pero mi mare es mi mare, le conté mis sentimientos y abrazándome me dijo: si te fallo yo me muero, qué más me da como seas tu eres mi hijo y te quiero ay ay ay ay ay ah! Todo cambió aquella tarde, jamás en la vida he vuelto a ocultarme. Qué coño importan si miran, yo estoy orgulloso y tiro palante. Y es por eso que esta noche aquí me presento p...