El Poema de la Semana

 Caminaba distraído por el mundo entre voces de ladrillo y fruta de temporada mi sombra me hacía de vez en cuando un guiño y entonces me acercaba al cerezo o al manzano y luego los bordes de las baldosas me convertían en funambulista y perdía el tiempo por no perder el equilibrio y miraba con sonrisa y un poco de miedo y un poco de frío y un poco de sol y en la plaza don Primitivo me recibía, cogía mis patillas y me elevaba hasta el cielo (un cielo infierno) como castigo por no haber asistido a misa.   No recuerdo muy bien sus palabras pero aquel día, arrinconado al kiosco de Pura aprendí lo que significaba ser andaluz y sentirse enfermo de geografía. DATOS DEL POETA : Tirso Priscilo Vallecillos (Motril, 1972) es diplomado en Ciencias Sociales, filólogo (especialidades de Románicas e Hispánicas), antropólogo y máster en Escritura Creativa (Premio extraordinario), vive en Sevilla, donde trabaja como profesor y asesor de formación. Com...

 Imagino una tarde de verano y un vaso de agua fresca en la ventana. Los niños se han marchado. La mujer coge el lápiz y dibuja la escena: un instante vacío en que no pasa nada.   Ahora habita el papel y ese papel una sala remota en un museo.   Todo lo que no muere habita algún lugar a la espera de un ojo que lo vea.   Su lápiz, por ejemplo, que vive en este lápiz, y el reflejo estancado en el alféizar de una luz y una hora que no existen, o esa mano de otra y que es de todas abriéndose en mi mano como una flor de nadie entregada a la sed, al sencillo misterio que es a veces la vida: este vaso de agua. DATOS DE LA POETA :  Lola Mascarell (Valencia, 1979) es periodista y profesora de Lengua castellana y literatura. Desde el año 2008 y hasta 2012 dirige el Taller de Narrativa de la Universidad Politécnica de Valencia. En 2010 publica su primer poemario, Mecánica del prodigio , publicado por la editorial Pre-textos....

  [...] en él el hombre pasa entre bosques de símbolos que le observan con mirada familiar. Charles Baudelaire     Los nuevos adalides erigieron catedrales repitiendo hasta la náusea formas —y no espacios— donde proclamar sus glorias                                                                y alabanzas.   Dentro no existe la noche ni el día, en los templos del consumo los hermosos artificios, las imágenes lumínicas sacuden, convulsionan al creyente cuyas cuencas vacías entrevén en peregrinación semanal la tierra prometida; y se arrodillan y rezan al Saint    Laurent, cuya radiante distinción descienda sobre todos nos...

Abro el año con la prudencia del zorro y la decisión del adolescente, también como el que cala un melón que sabe podrido... y aun así sonrío para el selfie que subo a Instagram, Facebook y Twitter. Abro el año con la ingenuidad del que cree abrir un año.   Entre propósitos ajenos y un gélido viento arena, es el año el que, en realidad, se cuela entre nosotros. No sé si se han dado cuenta: los años llegan cada vez más psicópatas más mirada perdida, más reojo traspiés más puñal invisible, más patada ciega más pintada cobarde, más abrazo dolor... pérdida sulfúrica, cruz arma, sonrisa amenaza hermano traición, amistad obscena, latigazo ludópata inquietud cotidiana, hemorragia rotura... Más silencio trampa silencio monotonía silencio cloroformo.   Los feroces años veinte acaban de llegar, son feroces porque no queremos escucharlos como a los hijos que nos echarán de nuestras casas ¡ni siquiera han tenido que llamar a la puerta!, les hemos abierto, nos hemos apartado sumisos con u...