El Poema de la Semana

 Para cambiar el mundo es necesario no solo rabia, también amor; porque hace falta mucho amor para ocupar un banco, para luchar una casa y unos hijos que no son tuyos, pero podrían. Hace falta, en efecto, mucho amor para ponerlo todo -las posibilidades, tu trabajo, los placeres- y acordarse tan solo de tu madre. También Lenin se acordaba de su madre. Para cambiar el mundo no basta con rabia, por eso no me fio de quien dice que daría la vida sin pensarlo. DATOS DE LA POETA :  María Sánchez-Saorín (Murcia, 1999). Graduada en Lengua y Literatura Españolas por la Universidad de Murcia. Herederas (Hiperión, 2022) es su primer libro, ganador del IV Premio de Poesía Joven Tino Barriuso. También ha publicado poemas en algunas revistas, como Maremágnum y Zéjel. Actualmente está inmersa en este magnífico proyecto :  COMENTARIO : Llega el final del curso y seguro que ya nos asalta la misma pregunta a todo el mundo: ¿qué hacer? Y las respuestas seguro que coinciden con los tópicos qu...

  Mi vecina María Dolores tiene ochenta y nueve inviernos, ochenta y nueve como mi generación pérdida y unida en la pérdida, reventándonos contra la despreocupación de un domingo en la resaca; ciudad de vacaciones, error y destino que ya sólo reciclo una vez al mes.   Mi vecina María Dolores, se levanta justo a la hora en la que mi tío no recuerda como ha vuelto y el sol ni asoma en la nuca de los agricultores de Detroit.   Ella, que nunca ha salido del Realejo como si fuera de Triana o como si la palabra República no fuera lenguaje de banderas, todas las mañanas a grito de afilador da los buenos días a su perro — pequeño negro canguro — de un ladrido tan agudo que es kryptonita para mi acufeno, herencia genética como es la alergia al metal.   Me despido de María Dolores cuando paso días fuera y el día que me fui a Roma recordó su viaje al Vaticano, justo antes de preguntarme si ahora no tenía novio o no...

  Cómo explicarle al ciervo que se desangra en el salón que antes de la locura lo pintamos en paredes como si de un dios se tratara.   Qué decir a los árboles convertidos en pastos donde engordan vacas que darán de comer al elegido.   Cómo contarle al pez desorientado que busca corales y yace entre plásticos que una vez fuimos hermanos.   Cómo taponar la herida del tiburón mutilado cuando sufre la humillación flotando en sopa caliente.   Cómo bajar la cabeza y decir: “lo siento”, “perdón”. He aquí, inmoral y absurdo, el mayor fracaso del planeta. DATOS DE LA POETA :  Sara Zapata (Madrid, 1977) es maestra de Educación Primaria y especialista en Audición y Lenguaje. En la actualidad desarrolla su labor docente en un aula TEA (Trastorno del Espectro Autista) de la Comunidad de Madrid. En 2021 publicó “Hilos invisibles” (El sastre de Apollinaire), en 2015 publicó “Palabras para salvarse” (Huerga y Fierro Editor...