El Poema de la Semana

La luz es una partícula y una onda a la vez. En el vacío del espacio se desplaza a una velocidad constante estimada en: 299.792.458 m/s ¿Qué es la luz? ¿El fotón, la energía electromagnética? Ondas iluminando espacio. Luz no quiere decir visión. Pulsiones imperceptibles. Luminosidad y combustión. En las cavernas el homínido la buscaba, preservar su calor, guardarlo en el frasco de luciérnagas. El sol y toda su fuerza (energía-calor) se encuentran en la ruta fotosintética del trigo en el coral y el aleteo de la libélula en el humano moderno y en el brillo, rayo sumergiéndose en la profundidad del mar. Qué es la luz, sino la encía desdentada del recién nacido. Qué es la luz, sino la madera del tiempo ardiendo             hasta ser carbón. Qué es la luz, sino un fósil, un yacimiento o una             perilla. Qué es la luz, sino la noche. Qué es la luz, sino la ciencia descubriendo la Poesía. ...

  Inútil               como un pendiente                                                       roto o como esos rayones que dibujo sobre un periódico                                        cuando hablo por teléfono. Soy tan solo palabras,                                             pensamientos                                                                ...

Sentado en la parada del bus veo de improviso pasar un gran camión de un blanco reluciente como un bello corcel de un elegante caballero trotando por praderas grises de duro asfalto. Me fijo en que en el morro del vehículo bajo la ventanilla hay unas letras metálicas, enormes, en las que, rutilantes, bajo un tórrido sol de tarde de verano, dice: «GORDI». Y me imagino al conductor un día en el taller diciéndole a su amigo que quiere sorprender a su parienta, que son ya cinco años y no tiene ningún detalle nunca y que ella se lo merece todo, así que ponle —me imagino que le dice— en esta parte bien en grande, que se vea, las letras que te he dicho, que le quede bien claro a la gordita que estoy loquito por sus huesos como si fuese el primer día. Y lo veo venir y me impresiona, en esta carretera tan mediocre, en un pueblo perdido de la mano de Dios, en un camión, en cinco letras —no poco vulgares— la palabra escrita y el mismo amor que empujó a Dante a escribirle a Beatrice la Divina Come...

No manches la piel al desangrar el cordero si del error nace la belleza al pasar la aguja en el silencio se hace el grito hombres de sangre y tierra nunca lloran mejilla quemada de hacerle sombra la voz de la casa torciendo al limonero llamando a todas las liebres Casilda Padre que me quede como estoy no aguantaré como los puntos que se hacen en un estómago tampoco soy la enredadera que siempre pasa el invierno dime qué anoto ahora en este cuaderno si todos los pájaros no cantaron o se escondieron de le- jos siempre un caballo tumbado se está murien- do yo no quiero que mi amor se muera yo quiero la levedad de los insectos el albero levantándo- se sigiloso la infancia que tuve un cuchillo en la garganta DATOS DE LA POETA : María Sánchez (Córdoba, 1989) es veterinaria y trabaja con razas autóctonas en peligro de extinción, defendiendo otras formas de producción y de relación con la tierra como la agroecología, el pastoreo y la ganadería extensiva. Colabora habitualmente en radio, medios...