El Poema de la Semana

A ti que estás del otro lado, te reclamo desde la raíz más grave de la consciencia. Te llamo en la memoria íntima de lo que se deshace. Se han acabado los nombres, ya no importan tu voz ni mi voz; se han acabado las formas de las cosas. Te hablo desde aquí, te grito en el silencio del silencio, escindida en magma, en este giro de lo incorpóreo, te busco, transfigurada. Ven al odioso espectáculo de este abril del dolor, conoce el nuevo lenguaje de las ruinas de los hombres, observa el pasaje. El fuego ya se ha iniciado, y no volveremos a ser los que somos. El enjambre se nutre de los días, nos desteje en la inconsciencia lenta del sadismo, nos ha diluido hasta el origen de la sangre. Ven a ver la muerte florida, las lápidas que devoran la hierba. Todo se ha perdido. Vuelve a respirar, encuentra un vórtice que te traiga, que nos traiga de vuelta. Trasciende la red, vibra, ya uno con la metáfora, ya elevado a prisma, a nube, a la ubicuidad del fénix incoloro; serás poesía, seremos poesía....

Qué ha sido mi vida, sino la vida de un tonto en su cama de hierro. Sería tan feliz como el mundo si el mundo no fuese el gran hospital. Lo épico son estas bandejas repletas de frascos y jeringuillas. Lo épico es el olor a cloroformo. Converso conmigo como un paciente sin visita. Detesto la buena salud de las sombras porque será siempre la obra del sol. No quiero una tos de la que no pueda morirme. Aspiro a la fiebre. Qué ha sido mi vida, sino la vida de un tonto, un tonto heroico sobre la mesa de amputaciones. Como mi brazo no era mi brazo, lo corté. Como mi pierna no era mi pierna, la corté. Ahora puedo tomar lo que yo quiera. Ahora puedo viajar a donde yo quiera. Ay del brazo y ay de la pierna de los que solo saben apretar el torniquete. Ay de los que prefieren la podredumbre antes que la libertad del tajo. Ay de los mutilados sin mutilación que asisten a compadecernos. Qué ha sido mi vida, sino la vida de un tonto en su silla de ruedas. Me han llevado a pasear por los jardines, por...

Escribo porque mi madre no pudo ir a la escuela. Escribo porque no podría gritar tanto,  porque llevo dentro  voces de mujeres  que la perdieron. Escribo para que la muerte  no me pille  sin nada puesto. Escribo para involucrarme  en lo que creo. Escribo para derrumbar límites  que otros  me inauguraron. Escribo para ver más claro. Escribo para decirle a mi hija  quien soy en realidad  y quien soy en sueños. Escribo porque soy más  en el poema  que en ninguna otra parte. Escribo también para tener  un lugar  donde esperarte. DATOS DE LA POETA : Carmen Maroto, nacida en Córdoba y residente en Xàtiva (Valencia) España. Trabajadora de la Sanidad Pública y vinculada a la Poesía desde siempre, ha trabajado la palabra para encontrar su propia voz. Ha colaborado en Antologías como “Amor se escribe sin sangre” (Ediciones Lastura, 2015), “Necesarias Palabras” (Unamia Ediciones, 2015), “Voces del Extremo” (Amargord Ediciones, 2...

El mundo tan quieto ahí afuera. El tiempo tan quieto aquí dentro. Las agujas endebles y de paso lento mecen las cuentas de un rosario antiguo. Ahora como cuando tengo hambre, como. Como cuando tengo sed, bebo y duermo como si tuviera sueño.   El tiempo tan quieto aquí dentro, se derrama por el mantel de la mesa del comedor, por si acaso es un engaño, me apresuro a recoger los platos después de la gran hazaña del almuerzo como si tuviera prisa. Y devoro libros porque los personajes parece que me amenazaran desde el principio. Y pienso rápido en hacer la video-llamada que antes nunca hice. La rueda es redonda como el tiempo, como la vida, como mi casa aquí y ahora. Es difícil no correr tras una pelota que corre. El mundo tan quieto ahí afuera con su mascarilla puesta y las manos limpias y aquí dentro el tiempo tan quieto cuesta abajo y sin frenos y las manos más limpias.   El tiempo ha muerto, dilo en voz alta, me digo y lo digo.   El yugo cotidiano se impone a lo real. Si ...