El Poema de la Semana

NADA foi suficiente roubaches o que ninguén che deu para logo matarme e non foi suficiente usaches o meu corpo e despois liberaches este río de sangue para afogarme nel para matarme e non foi suficiente porque entón golpeaches con saña reincidente este rostro desfeito para que ninguén vise o terror cristalizado nas pálpebras abertas e non foi suficiente que a boca e os ollos xa non puidesen dar noticia do meu nome non era suficiente e non foi suficiente borrar a vontade a vida borrar a identidade que fora testemuña non era suficiente e un a un un a un cortaches cada dedo cada uña cortaches as uñas que gardaban as probas do teu crime e non foi suficiente e non foi suficiente e non foi suficiente porque prendiches lume ao que de min quedaba ao que de min quedaba para que non quedase nada nada do que eu fora teimaches en borrarme anularme desaparecerme e non foi suficiente e non foi suficiente

Entre las rocas crecerán amapolas y en la tierra que palpita bajo los pies construirán sus nichos las hormigas y en las torres más altas anidaran cigüeñas retando sin soberbia a las leyes del vértigo y la duda. Continuará la vida en multitud de formas humedeciendo la agrietada corteza de nuestra antigua piel de sapo resabiado en continua batalla contra la muerte siempre injusta. Pero cierta. Y seguirán los sabios descubriendo certezas y de cada molécula nacerán más especies y será obligatoria por necedad del hombre la pena de muerte bajo todas sus tácticas. Y seguirá siendo noticia el hambre, la epidemia, la guerra… Y mientras pasa la vida descifraremos arcanos y venderemos armas, potenciaremos conflictos y batallas, fabricaremos sistemas de destrucción masiva y mentiremos con la fidelidad acostumbrada. Pero continuarán naciendo lirios en las cunetas y en las torres más altas harán nidos las cigüeñas y seguiremos queriendo recuperar la sombra de la infancia que fuimos y dejamos olvidad...

 Aunque es de noche en esta fuente oscura de esta vida... San Juan de la Cruz Aunque es de noche en esta fuente oscura de la vida. Aunque es de noche debajo de este cielo de lo ignoto vivo un presente de criatura y canto. Por las mismas razones que los pájaros canto. Aunque es de noche en esta fuente oscura de la vida y el mundo pesa y se desgrana como mazorca vieja sobre el lienzo ajado de la tierra                                                                 -mitad sangre, mitad hielo- canto. Aunque llore a la par la saña con que el hielo del mundo golpea al inocente. Sin dejar de cantar, transito por el arco del día y sus silencios. Hora a hora de canto y de camino. De luciérnagas temblando como breves relámpagos en su propia materia. Aunque es de noche en esta fuente oscura de la vida deb...

  Una mujer hoy ha pasado pidiendo por el vagón del tren Extendía su mano mientras bajaba la mirada Cuando ha finalizado no se ha ido Ha permanecido un rato más llorando en silencio Todos hemos mirado para otro lado DATOS DEL POETA : Fernando Barbero Carrasco (Vallecas, 1949), trabajador -y por tanto, anarcosindicalista- de múltiples facetas, fue muy poco al colegio y nada al instituto; de la universidad ni hablamos. No obstante ha sabido mezclarse con personas sabias y aprender de ellas: pastores -de ovejas-, repartidores. de cerveza, camareras de bares de barrio, barrenderos, labradores, ¡poetas!…, también se ha fijado mucho en profesores de secundaria y hasta posee el tesoro de disfrutar de la amistad de algún pedagogo universitario. Actualmente imparte como voluntario de la ONG AMPARA, sendos talleres de escritura creativa en las cárceles de hombres -Madrid 2- y de mujeres -Madrid 1- de Alcalá-Meco. Colabora en Onda Cero Alcalá y publica sobre la historia del anarquismo tres co...