El Poema de la Semana

Corre la voz: la muerte no es segura. Puedes quedarte atado al movimiento del aire, o al terrible pensamiento de tu enemigo, al sol, a la amargura. Puedes quedarte. Solo tu envoltura regresa al polvo sin convencimiento. La vida es un  fallido  experimento  que el hombre conjetura y conjetura. Puedes quedarte en la montaña ignota, en el árbol que siempre has contemplado. La sangre nos despide cuando brota. El cuerpo es un camino abandonado que el alma esquiva como a la derrota esquiva el brazo fuerte del soldado. DATOS DE LA POETA : Indyra Lisi. Nacida en Camagüey (Cuba) en 1989, es una figura destacada en la joven poesía cubana. Forma parte de la Asociación Hermanos Saíz, que agrupa a jóvenes escritores y artistas en Cuba. Ha recibido múltiples galardones, entre ellos el Gran Premio del Concurso Internacional “Décima al filo” (2019), el Premio Nacional “Floresta Florida” de narrativa (2017), y reconocimientos por sus glosas y décimas. En 2019 publica su primer libro, Pre...

  “De mar a mar” hemos oído una voz pura cuyas últimas sílabas son ya secreto del agua.  “De Mar a Mar” hemos visto huir un cuerpo que llevaba un tesoro para la muerte. Homenaje al Poeta Feliciano Rolán Federico García Lorca - 1935 Me habita la NÁYADE del agua, en pulso de mi fuente; manantial de “Lerna”, inframundo de una Granada desgranada que no es otra que ésta vega que me pausa el camino desde sierras. En éste verde lago de letras, escritas entre cipreses y álamos, en puertas de vegas y tierras, ante el guardián de los versos; sagrada guarida de poetas. Me habita la dulce NÁYADE , en constelación del tiempo andante: Aretusa , hija de Arcadio y Artemisa, hipérbole rodante Hermana de Hidra   y maestra de Quimera. Después, ONDINA en curso del orbe en el cruce de horizontes hasta el rizo de la ola, donde por voz del agua soy NEREIDA. Aquí, un canto bajo la luna iluminada por el astro, voz con miel en cántaros guiada por un hipocampo, hasta el otro lado del mar para t...

¿Qué guardarías en una cajita? ¿Qué guardarías tú? Yo soy una cajita y te guardo, Dudurudú        te guardo a ti      Dudú         desde dentro me masticas           Dudú Dudurudú     ¿quién eres? En medio. Un pedacito de carne y a esto llamaremos lengua nos dijeron no somos ni lengua tampoco      Dudú      Dudurudú         no somos una voz oímos a través de una brecha en este cúmulo rosado abierto hacia ti y yo yo la carne no es carne es mira y miramos un cachorrito de carne rosada saliendo entrando la finísima sutura entre mis cuerpos Dudurudú Dudú.        Deforme y libre nadie nos desea Somos la cajita parlante. Una membrana,        Dudú. ¿Sabes lo que es eso? Busca en el diccionario,     Dudurudú Ninguna palabra nos dice ¿sabes lo que es eso?        Du...

Mientras me quede voz hablaré de los muertos tan quietos, tan callados, tan molestos. Mientras me quede voz hablaré de sus sueños, de todas las traiciones, de todos los silencios, de los huesos sin nombre esperando el regreso, de su entrega absoluta de su dolor de invierno. Mientras me quede voz no han de callar mis muertos. DATOS DE LA POETA :  Marisa Peña nace en Madrid en 1969. Licenciada en Filología Hispánica por la especialidad de  literatura en la Universidad Complutense de Madrid, ejerce como profesora de lengua  castellana y literatura en el IES Ítaca. Ha colaborado en la revista digital Tiempos Modernos , en  Plumas hispanoamericanas , Imán , y en el blog Memoria pública del diario Público. Es la autora  de dos blogs Enredando palabras y Los papeles de Claudia . Algunos de sus poemas están  recogidos en las antologías digitales de los escritores Fernando Sabido (Poetas del siglo XXI),  Agustín Calvo (Las afinidades electivas) y en las revis...

Aún podemos huir de aquí. Nada tenemos que pueda interesarles. Fíjate bien, amor mío, tú y yo entrando en una sucursal bancaria igual que los zombis en Disney World. Siempre seremos los eternos extranjeros, los amantes fuera de lugar. Y allí nos hablaron del euribor, del techo y el suelo y de cuarenta años de condena. No entendimos nada. Nadie entiende nada. Somos zombis posmodernos alimentados a base de alcohol, Tranxilium y series de prime time . Frankesteins  industriales que envidian la felicidad televisiva. Todavía hoy, desde el balcón de este piso alquilado, veo como continúan las obras de un tren que no pasará nunca: las luces de la autopista como faros que conducen hacia un destino de óxido en el tiempo. Huyamos ahora que podemos, amor mío, huyamos. Tú sigues siendo aquella muchacha pálida que soñaba con París, y yo el mismo niño tímido que quiso dejar su nombre escrito sobre el agua. Los poetas de este siglo no tienen tuberculosis tienen hipotecas, deudas, cánceres y coche...