El Poema de la Semana

Desciende. No con los pasos, con la respiración. La tierra te abrirá su umbral oscuro. Detente ante la hondonada primera, aquella que no figura en los campos verdes. Inclina la frente. Que la sombra te mida. Toma un puñado de limo y déjalo caer sobre el silencio. Nada responderá. Cuando el olor del suelo cambie de peso, cuando el aire se vuelva suelo, cuando la piedra empiece a latir por debajo de sí misma, entonces extiende la mano hacia la oscuridad que tiembla. No busques luz. Busca la forma. DATOS DE LA POETA : Bárbara Aguilar Carmona  nació en Córdoba en 1985. Es educadora social y desarrolla proyectos socioeducativos con adolescentes en los que la poesía se convierte en una herramienta de expresión, pensamiento crítico y transformación social.  Ha participado en antologías como Autores (2024) y en la VI Antología de Poesía de Aliar Ediciones, donde fue finalista en 2024. Publica en revistas digitales como Vislumbre. En 2025 fue seleccionada para una residencia de mujeres...

 Es tan cierto el hecho de que vivimos  dentro del aire como que estamos  rodeados por el mundo etéreo de los muertos.                                                                                                            Rudolf Steiner Vivimos rodeados de muertos Un mismo aire nos circunda nos envuelve un muerto recién desprendido de su cuerpo camina cerca de nosotros un muerto que se aferra a los recuerdos a los objetos y a las personas que quería Hay un muerto oculto detrás de cada castillo o casa antigua  un fantasma que no quiere desprenderse de su infierno de su antiguo mundo de materia de sus reinos de deseos Un muerto nos observa lee nuestras mentes  y reproduce sus ideas sus pensamien...

Las miradas se malogran si no dilatan la noche.  Sin un sueño que aloje una moneda en el párpado.  Sin una muerte heroica tras un día de trabajo al aire libre,   batallando en los pantanos y los bosques.  ¿Quién puede abrazar el horror con entusiasmo,  sin añoranza del verso?  Por eso no recuerdo haber dicho nunca nada cuerdo,  pero reconozco al artista que pierde lentamente,  al niño que se sonroja ante sus matemáticas.  Sé la dorada primera hora de la noche  en que muertos y dormidos se confunden.  La luz dócil del cuerpo, que brota pura de agotada,  que forma y significa las palabras.  Pero cantar sin poder, sin responder a la luz,  sin pasar del otro lado, es desperdicio,  lujuria de rostros ciegos.  DATOS DEL POETA : Pedro Alcarria (Barcelona, 1975) es poeta, traductor y gestor cultural. Es autor de los poemarios 'El dios de las cosas tal y como deberían ser' (ArtGerust, 2013), 'Camada' (Ediciones ...

Reconócelo, eres oblicuo, has de decir pero no eliges distancias exactas, pierdes aunque tengas razón, porque la verdad no existe ni se mide en línea recta, pero pierdes, eres como un castillo en ruinas, la arena de una guerra en que has caído y alguien pensará que todos menos tú conservan en sus fiestas la cabeza sin problema, una pírrica arrogancia con un flanco por el que han entrado cuando estaba destruido, pero no vas a pedir perdón ni a pasar cuentas cuando vengan un día a despedirte. Les darás la cara echado, hablarán de ti aunque no quieran y perdurarás cuando den tus cenizas al olivo, porque quienes vivimos con pasión ya alteramos el tiempo para siempre. DATOS DEL POETA : Jordi Virallonga (Barcelona, 1955)  Poeta, ensayista, traductor, antólogo. Ha dedicado toda su vida a la literatura, especialmente a la poesía y su enseñanza. Doctor en literatura española, fue catedrático de la Universidad de Barcelona, presidente del Aula de poesía de Barcelona y lec tor de Español de...

  Otras veces los azulejos del baño se han empañado. Es ya casi habitual establecer una relación complicada con la jabonera, cuando su limpieza  ya no depende solo de mí. Sentir que el baño es un poco menos mío tiene vocación  de colectividad. ¿Para qué se podría querer ejercer la libertad absoluta si no fuese agradable darse cuenta  de que la ducha está sucia?  Aunque, por otro lado, siempre me ha gustado encontrar los productos capilares, ordenados de mayor a menor intensidad. Sin interferencias.  El equilibrio es difícil. Se mece como una Balsa de la medusa que complica lo poco que hay inteligible en el ser. -«¡Cómo es Madrid!»-, me dijo. ¿Se puede realmente conversar sin decir nada?, ¿Sin querer decir nada? Temo que la batalla sea aún más sencilla,  siempre girando en torno a  cuánta cal es capaz de soportar el grifo donde, quiera o no, desde el COVID, siempre tengo que lavarme las manos antes de comer. DATOS DE LA POETA : María Eugenia Ala...