El Poema de la Semana

S.O.S. SUR Y se nos muere el Sur con la alegría y el color en los labios. Lentamente, casi sin anunciarnos su dolencia, su álgida diabetes. Qué agonía diluída y confusa... La rubrican los olvidos y lacran los anises en sus pirámides vacías. Qué epidemia y qué muerte tan extraña. Nadie teme el contagio. Hasta se acercan con más curiosidad, menos modales, maneras precautorias. Ay, amigos, que se nos muere el Sur y no dispone siquiera de un cadáver a propósito. DATOS DEL POETA:  José Luis Núñez fue un destacado poeta que vivió una corta vida de sólo 37 años en los tramos centrales y finales del siglo XX , padre de la también poetisa sevillana Belén Núñez Montes . Pertenece a lo que se ha llamado poetas de la Generación del Lenguaje o de los Sesenta, y colaboró como crítico literario en el diario ABC. Entre sus méritos está la creación de la Colección de poesía Aldebarán para escritores noveles, además de un premio con ese mismo nombre. Entre su obra destaca...

Desmayarse Desmayarse, atreverse, estar furioso, áspero, tierno, liberal, esquivo, alentado, mortal, difunto, vivo, leal, traidor, cobarde y animoso: no hallar fuera del bien centro y reposo, mostrarse alegre, triste, humilde, altivo, enojado, valiente, fugitivo, satisfecho, ofendido, receloso: huir el rostro al claro desengaño, beber veneno por licor süave, olvidar el provecho, amar el daño: creer que el cielo en un infierno cabe; dar la vida y el alma a un desengaño, ¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.     AUTOR. Lope de Vega   COMENTARIO: Lo prometido es deuda. Aquí os dejo el poema del que hablé en el anterior  comentario. La apuesta está lanzada: si alguien ha experimentado algo que no esté en este  poema contenido: le daremos un premio. Pero os aviso, es imposible, podéis buscar  otras palabras, pero los sentimientos que sentimos al estar enamorado: imposible. (Recomendamos desde aquí el libro cl...

12  Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangunlan, se aprietan, se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehúyen, se evaden y se entregan.  DATOS DEL POETA. Oliverio Girondo. ...

  Atravieso una ciudad de la que ya nada espero Entre seres humanos distintos cada vez Me lo sé de memoria, este metro elevado; Transcurren días enteros sin que pueda ni hablar. ¡Ah! Esos mediodías, regresando del paro Pensando en el alquiler, meditación sombría, Prefieres no vivir, pero igualmente envejeces Y nada cambia en nada, ni el verano, ni las cosas. Al cabo de algunos meses, pasas al subsidio Y el otoño vuelve, lento como una gangrena; El dinero se vuelve la única idea, la única ley, Estás realmente solo. Y te quedas atrás, atrás... Los otros continúan con su danza existencial Tu estás aislado tras un muro transparente; El invierno ha vuelto. Su vida parece real. Tal vez, en algún sitio, te espera el porvenir. DATOS DEL AUTOR: MICHEL HOUELLEBECQ  es autor, como dice la contraportada de su libro POESÍA (Anagrama), "de provocadoras y subyugantes novelas que le han convertido en una controvertida estrella ...

EL POZO SALVAJE Por más que aburras esa melodía monótona y brumosa de la vida diaria, y que te amansa; por más lobo sin dientes que te creas; por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu; por más orden con que hayas decorado las paredes, por más edad que la edad te haya dado, por muchas otras vidas que los libros te alcancen, y añade lo que quieras a esta lista, hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo, un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte. Es de piedra y de noche, y de fuego y de lágrimas. En sus aguas dudosas reposa desde siempre lo que no está dormido, un remoto lugar donde se fraguan las abominaciones y los sueños, la traición y los crímenes. Es el pozo de lo que eres capaz y en él duermen reptiles, y un fulgor y una profunda espera. En tu rostro también, y tú eres ese pozo. Ya sé que lo sabías. Por lo tanto, Acepta, brinda y bebe. DATOS DEL POETA: Carlos Marzal, poeta español nacido en Valencia en 1961. Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad...

NO TE ASOMES No te asomes a ese jardín ni quieras descubrir sus rosas. Mueren tras ese idéntico perfume, igual color, y la sed llena el vaso. No te acerques a ese jardín si quieres que aún existas y que tu amor de siglos no se apague, y si amas la esperanza. Déjalas bajo el sol: búscate dentro esa otra cosa que renace y muere, esa flor que sospechas que hay en ti, esa rosa que fue, pasó, nunca hubo rosas. DATOS DEL POETA: Poeta, traductor y crítico español nacido en Ciudad Real, Castilla, en 1926. Junto a Juan Alcaide, Carlos Edmundo de Ory y Eduardo Chicharro, integró un grupo literario, sin descuidar sus estudios de Derecho que terminó en 1948. Posteriormente  abandonó la profesión, viajó por varios países europeos y americanos, y se dedicó por completo a la poesía, a la traducción y a la crítica.Su primer libro de poemas, «Una lengua emerge», apareció en 1950, año que dio nombre a la generación a la que perteneció y de la que es uno de sus más...

Tus palabras sublimes reflejan tu dolor, van calzadas incluso en el verano con unas plataformas de filo muy agudo, y no te das cuenta de que soy más transparente que tú, que tus progenies tan cultas y profusas, que tus ardientes hielos y hogueras escarchadas que se apretujan, velan y bailan un oxímoron exagerado, como tu código de barras. Y yo, tu dios, tu verbo, no sé para qué sirvo si todos los humanos me culpáis de vuestras penas. Ser dios es aceptar las palabras de poetas que son como un pan ácimo, plano, desprovisto, es recibir lo que cada escritor me vomita, su no entender la vida, sus tejidos, su piel. Y yo no puedo hacer nada más que recogerlo, recoger tus fantasmas, tu reloj, vuestras bocas, y haceros creer que puedo ordenar vuestro caos y pintar de cualquier color la amapola mustia. Qué ingenuos los humanos, como si yo existiese... DATOS DE LA POETA: Marisol Huerta (1954). Su obra ha visto la luz en las revistas Otras palabras , La bolsa de pipas , Los cuadernos del matemát...