El Poema de la Semana

Es cierto: no es hilera de vocablos sentados cómodos sobre el intelecto; no es sapiencia intimidante, ni sollozo de vida parcelada. No apela a la inteligencia, ni busca seducir. No es una idea. Es un orden. Si la tienes, ni el más alto destino te salva. A veces nos arrodillamos y rogamos que no venga. Mas si la tienes, te mata, o te hace más esclavo. Es el punto negro antes de la ceguera, el arte negro, la más negra de las artes. La maciza lucidez del poema se paga, en vida, con espinazo débil, con demencia. No se negocia con ella. Se vive a pesar de ella. La poesía créeme no es un don, es voluntad. DATOS DE LA POETA : Beverly Pérez Rego (Halifax, Canadá, 1957). Pincha aquí si quieres conocer más de ella. COMENTARIO : No sé si la poesía es voluntad, pero la nuestra la arrastra. Los lectores de poesía somos fieles a ella. Podemos leer novelas, ensayos, etc., pero no dejamos nunca de lado los versos. Esperemos que desde este sitio contribuyamos a que los lectores de poesía ...

A vosotros que no me habéis prohibido que os ame os daré tanto amor como vida al universo las estrellas y luz a sus espacios infinitos, Libertad para que el mundo no os atemorice y unáis vuestra alegría al tránsito de su existencia Os traeré tierra fértil de inagotables paraísos que sirva de alimento al vergel de vuestro sueños. A vosotros, que no me habéis prohibido que os ame, sino que disponéis la virginal ternura que vive desbordando vuestro ser para invitarme a convertir mis días en brazo inmenso de mar capaz de llevar sus olas a la última bahía formada en vuestra piel y deshacerse en caricias Os dejaré trenzar vuestra inocencia en mis cabellos, dibujar el color circular de una sonrisa en el valle fecundo que nace en mis pupilas, os dejaré correr y saltar cuanto queráis en las llanuras de luz que dan calma a mis océanos. Y yo, quedaré atónita de nuevo con vosotros descubriendo entre los altos brillos de la noche simplemente la cara conocida...

Ahora sólo tienes una vida bajas las escaleras agitas tu pregunta como un pañuelo blanco quedan sobre el tablero peones poco ágiles y fichas sin valor has desmigado el pan has dejado que el agua te escurra entre los dedos ¿te das cuenta? ahora sólo tienes una vida vuelves a oír la voz del visitante no la dejes morir abre la puertecilla de su jaula permite que acompañe a la bandada de los estorninos la belleza asoma en las rendijas de este gesto imposible su rastro es tortuoso y su fulgor alumbra hasta el abismo sin lámpara ni estrella pero toda ella cabe en el cielo minúsculo de tus manos vacías DATOS DE LA POETISA : Esperanza Ortega ,  Poeta, ensayista y editora española nacida en Palencia en 1953. Es licenciada en Filología Románica. Reside desde muy joven en Valladolid donde desarrolla una intensa actividad literaria y periodística. Como poeta ha publicado Algún día en 1988, Mudanza en 1994, Hilo solo , "Premio Gil de Biedma" en 1995, Lo que v...

S.O.S. SUR Y se nos muere el Sur con la alegría y el color en los labios. Lentamente, casi sin anunciarnos su dolencia, su álgida diabetes. Qué agonía diluída y confusa... La rubrican los olvidos y lacran los anises en sus pirámides vacías. Qué epidemia y qué muerte tan extraña. Nadie teme el contagio. Hasta se acercan con más curiosidad, menos modales, maneras precautorias. Ay, amigos, que se nos muere el Sur y no dispone siquiera de un cadáver a propósito. DATOS DEL POETA:  José Luis Núñez fue un destacado poeta que vivió una corta vida de sólo 37 años en los tramos centrales y finales del siglo XX , padre de la también poetisa sevillana Belén Núñez Montes . Pertenece a lo que se ha llamado poetas de la Generación del Lenguaje o de los Sesenta, y colaboró como crítico literario en el diario ABC. Entre sus méritos está la creación de la Colección de poesía Aldebarán para escritores noveles, además de un premio con ese mismo nombre. Entre su obra destaca...

Desmayarse Desmayarse, atreverse, estar furioso, áspero, tierno, liberal, esquivo, alentado, mortal, difunto, vivo, leal, traidor, cobarde y animoso: no hallar fuera del bien centro y reposo, mostrarse alegre, triste, humilde, altivo, enojado, valiente, fugitivo, satisfecho, ofendido, receloso: huir el rostro al claro desengaño, beber veneno por licor süave, olvidar el provecho, amar el daño: creer que el cielo en un infierno cabe; dar la vida y el alma a un desengaño, ¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.     AUTOR. Lope de Vega   COMENTARIO: Lo prometido es deuda. Aquí os dejo el poema del que hablé en el anterior  comentario. La apuesta está lanzada: si alguien ha experimentado algo que no esté en este  poema contenido: le daremos un premio. Pero os aviso, es imposible, podéis buscar  otras palabras, pero los sentimientos que sentimos al estar enamorado: imposible. (Recomendamos desde aquí el libro cl...

12  Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangunlan, se aprietan, se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehúyen, se evaden y se entregan.  DATOS DEL POETA. Oliverio Girondo. ...

  Atravieso una ciudad de la que ya nada espero Entre seres humanos distintos cada vez Me lo sé de memoria, este metro elevado; Transcurren días enteros sin que pueda ni hablar. ¡Ah! Esos mediodías, regresando del paro Pensando en el alquiler, meditación sombría, Prefieres no vivir, pero igualmente envejeces Y nada cambia en nada, ni el verano, ni las cosas. Al cabo de algunos meses, pasas al subsidio Y el otoño vuelve, lento como una gangrena; El dinero se vuelve la única idea, la única ley, Estás realmente solo. Y te quedas atrás, atrás... Los otros continúan con su danza existencial Tu estás aislado tras un muro transparente; El invierno ha vuelto. Su vida parece real. Tal vez, en algún sitio, te espera el porvenir. DATOS DEL AUTOR: MICHEL HOUELLEBECQ  es autor, como dice la contraportada de su libro POESÍA (Anagrama), "de provocadoras y subyugantes novelas que le han convertido en una controvertida estrella ...