El Poema de la Semana

MI MAL A... En vano ansiosa tu amistad procura Adivinar el mal que me atormenta; En vano, amigo, conmovida intenta Revelarlo mi voz a tu ternura. Puede explicarse el ansia, la locura Con que el amor sus fuegos alimenta... Puede el dolor, la saña más violenta, Exhalar por el labio su amargura... Mas de decir mi malestar profundo, No halla mi voz, mi pensamiento medio, Y al indagar su origen me confundo: Pero es un mal terrible, sin remedio, Que hace odiosa la vida, odioso el mundo, Que seca el corazón... ¡En fin, es tedio! DATOS DE LA POETA : La Consejería de Educación, Cultura y Deporte, a través del Cen...

(Pincha para ampliar)  PICASSO-GUERNICA-PICASSO: 1973 No el sol, sino la súbita bombilla pálida ilumina la artificial materia de la muerte. El espacio infinito de una sola agonía, las repentinas formas rotas en mil pedazos de vida violenta sobre la superficie lívida del gris. No el sol, sino la pálida bombilla eléctrica del frío horror que hizo nacer el gris coagulado de Guernica. Nadie puede tender sobre tal sueño el manto de la noche, callar tal grito, tal lámpara extinguir que alumbra la explosión de la muerte interminable, la cámara interior donde no puede reposar ni morir en el gris Guernica la memoria. DATOS DEL POETA : José Ángel Valente (25 de Abril, 1929- 18 de Julio de 2000), es sin duda una de las figuras esenciales de la literatura española de la segunda mitad de nuestro siglo. Fue galardonado con el premio de la Crítica, el Príncipe de Asturias de las Letras, y el Nacional de las Letras, entre otros much...

SI LLUEVE ES QUE ESTÁ CURADO La felicidad es una anciana sonriente escuálida del beso de los años. Cubierta de arrugas que cuentan una historia Como las sábanas de una cama tan mojada que en lugar de arrugas juran ser olas. El mar en cama después de la tormenta. Eso es la felicidad. Tus manos que son la cornisa más bonita en la que me he aferrado a la vida. La risa que me entregas mientras susurras; mantenla es la calma. El cambio en mis costumbres que me hacen llegar a pensar que me estás siendo infiel otra vez conmigo. Saber que despertaría todos los odios del mundo sólo para que durmieses sola esta noche. Que no sepas cuánto me alegro y cuánto me duele. Eso es la felicidad. Caminar a ciegas por el cable que hace explotar la bomba al final del túnel. Y que lo hayas vuelto a confundir con un puente. Que te la juegues. Que cortes el azul, cielo. Volemos por los suelos. Eres la jaula más bonita de la que he intentado huir. Ser pája...

ALEGRÍA Un desagradecido si ahora no alegaras la alegría, si los versos que antes fijaban la memoria, el miedo o el amor, tres vastedades tristes, en adelante no cantaran la esperanza, el legítimo y fértil y ancho desasosiego de estar vivo. Atrás los años mozos, la juventud, la extraña adolescencia empeñado en buscar lo bello en lo más triste, la dignidad en la lluvia y en la desdicha, fingiendo un verdadero dolor cuanto aún no era el tiempo del dolor. Ha habido que morir y renacer, ausentarse del tiempo y tornar como junio con trigo en la chaqueta, para ver los errores y acordar que el dolor sólo es noble si es semilla, que la tristeza solo ensalza si es un bosque no de armonía sino de profundo sentido. Ha habido que morir para aceptar la vida con la misma emoción con que se aceptan las camisas de un padre, como graciosa herencia, y acoger en el seno a la alegría que es amor, puro fruto, un gozoso legado que también en...

VESTIGIO No recuerdo exactamente quién fue el que, sin pretenderlo, me hizo volver a pensar en ello. No recuerdo muy bien qué hora era cuando me llamó para pedirme el número de teléfono de alguien, no sabría decir quién. Abro mi agenda y le doy ese número, luego colgamos y podría muy bien haber olvidado todo esto, pero quedo con ella en la mano abierta por la letra “p”. Allí, tras un par de nombres, está escrito “papá” en el margen izquierdo y a la derecha un número de teléfono. El último vestigio de algo. Un número que no existe, acaso para una persona tan ajena a mí como esa que pasa ahora por la calle. Ese hombre tampoco existe, murió hace ya algún tiempo, mas pervive en mi memoria y en mi agenda (con su número de teléfono y su domicilio propio) y en todas esas cosas que aún se me hacen tan extrañas: los papeles que llevan un membrete con sus iniciales, las cartas que siguen llegando a su nombre y algunos de su...

Paren todos los relojes, descuelguen el teléfono, Eviten que el perro ladre dándole un hueso sabroso, Silencien los pianos y con un sordo timbal, saquen el ataúd, permitan a los dolientes venir. Que los aviones con sus gemidos nos sobrevuelen garabateando en el cielo el mensaje  Él se ha muerto , Pongan un crespón alrededor de los cuellos blancos de las palomas Permitan a los policías de tráfico usar guantes negros de algodón. Él era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste,  mi semana de trabajo y mi descanso dominical, mi mediodía, mi medianoche, mi palabra, mi canción; Creí que el amor sería eterno, pero me equivoqué. Ya no deseo las estrellas: apáguenlas todas; Empaqueten la luna y desmantelen el sol; Vacíen el mar y barran los bosques. Pues nada ahora podrá ser como antes. DATOS DEL AUTOR : Wystan Hugh Auden nació en York en 1907 y murió en Viena en 1963.  COMENTARIO :  El poema Paren todos los relojes , conocido popularmente por su inclusión en la...

Yo sí bajé a acompañarte Y honré el honor de tus aguas, Que los poemas de amor Con esplendor van cantando Por ello quise escucharte. En un álamo solitario Lleno de muerte celeste, Contemplo un poeta bueno Un brote lleno de vida, Cual milagro extraordinario. Y todo el resto del año Besa tu cauce esas piedras Llenas de yedra y verdor Por donde medran la historia Y eterna gloria de antaño. DATOS DEL POETA : Este poema pertenece al poeta, dramaturgo y novelista cordobés Óscar Roy de Granada. Es un seudónimo. COMENTARIO : A centúo el hecho de que la rima en las quintillas sea interna y externa, como podemos observar en la última quintilla, en la cual riman “piedras con “yedra“ e “historia con gloria“ como mayor particularidad. En esta selección subyace Gerardo Diego y su verso “Río Duero, río Duero, nadie a acompañarte baja“. El agua aparece como símbolo de frontera entre territorios, aun así el poeta se sume...