El Poema de la Semana

Mientras me quede voz hablaré de los muertos tan quietos, tan callados, tan molestos. Mientras me quede voz hablaré de sus sueños, de todas las traiciones, de todos los silencios, de los huesos sin nombre esperando el regreso, de su entrega absoluta de su dolor de invierno. Mientras me quede voz no han de callar mis muertos. DATOS DE LA POETA :  Marisa Peña nace en Madrid en 1969. Licenciada en Filología Hispánica por la especialidad de  literatura en la Universidad Complutense de Madrid, ejerce como profesora de lengua  castellana y literatura en el IES Ítaca. Ha colaborado en la revista digital Tiempos Modernos , en  Plumas hispanoamericanas , Imán , y en el blog Memoria pública del diario Público. Es la autora  de dos blogs Enredando palabras y Los papeles de Claudia . Algunos de sus poemas están  recogidos en las antologías digitales de los escritores Fernando Sabido (Poetas del siglo XXI),  Agustín Calvo (Las afinidades electivas) y en las revis...

Quién diría que han gestado a todos los seres humanos del planeta  cuando de la riqueza poseen nada más un arañazo. Acarician la piel de los ancianos . Riegan con leche el alma de los niños. Pintan cuadros que firman sus amantes. Son una de cada dos personas muertas. Una de cada dos personas vivas. Llevan siglos mirando desde lejos las hazañas ajenas en los escaparates de la Historia. No es extraño que muchas desafíen las costumbres las miradas mugrientas   las amenazas con forma de cuchillo      el dolor del estigma. Un castigo es más soportable que una jaula. Nada en ellas escapa al escrutinio de otros. ¿Cómo iban a perdonar que el pensamiento no se pueda extirpar ni adormecer? Dejemos de una vez los disimulos. Ya no estamos a tiempo de tener un pasado glorioso. Pero todo el futuro seguirá agonizando hasta que no sea suyo lo que les pertenece. DATOS DE LA POETA : Raquel Lanseros. Poeta y traductora, es una de las voces más premiad...

Cada día de enero yo hago de mi vida un exorcismo aquí en la Polinesia, y un buzo adolescente flota azul por una perla enorme, enorme como el hambre. Varios días al año hago hermosos poemas que tratan de mi ombligo, y aquí y en Bangladesh, en Lesbos o en Bagdad, en los verdes y negros infiernos colombianos, flotan niños sin nombre, cifras que Dios ignora: tienen ojos de perro, sonrisa de otro mundo. Varias veces al día me veo envejecer frente al espejo, y aquí, junto a los templos de Bangkok, en Zaire y Palestina, aquí, en las millonarias filas de la pobreza, es un extraño el ángel de la guarda. DATOS DEL POETA :  Miguel Ángel Barrera Maturana (Granada, 1962), donde trabaja como funcionario de la Administración de Justicia. Ha publicado los poemarios De imposturas (Colección Llama de amor viva, editada por Rafael Inglada en Málaga, 1996), Las horas muertas (Premio de Poesía Miguel de Cervantes, 1998, Colección Arabuleila de Poesía, Ed. Ayuntamiento de Armilla...

Los inmigrantes caminan por las calles con mortajas al hombro, lápidas al hombro, cruces al hombro, lágrimas al hombro, corazones en las manos, el cielo sobre un desierto en su mirada. Con una familia y un país escondidos dentro de la cabeza. Los inmigrantes tienen muchos hombros, muchos corazones, muchas manos, muchas piernas. Entran en las tiendas, en los bancos, en los locutorios, en los bares: con fotografías enmarcadas bajo un brazo, con féretros bajo el otro brazo. Nadie ve esas mortajas, esas lápidas, esas cruces, esas lágrimas, esos corazones, esas familias, esos países, esas fotografías, esos féretros, cielos ni desiertos. No nos miran a los ojos: ¡saben que somos ciegos! DATOS DEL POETA : Ángel Guinda  (Zaragoza, 1948). Su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción. Entre sus últimos libros publicados figuran Espectral, (Rigor vitae), Materia del amor, Leopoldo María Panero. El peligro de vivir de nuevo, Catedral de ...

Cuando era niño y quería ser un héroe todo era muy fácil. En la tele los comanches eran los malos los alemanes eran los malos y después los rusos eran los malos. Una muchacha rubia y sudafricana me contó bajo la luna añil de un verano patagónico que los blancos eran los malos y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago como un fuego blanco. Un viejo de donosti me explicó que los españoles eran los malos. La hermana de otra chica que supuestamente trabajaba en nueva york limpiando escaleras en las torres gemelas sabía que los árabes eran los malos y cuando cae una bomba en gaza los palestinos no dudan de que los israelíes son los malos. Cuando me hice trotsquista los estalinistas eran los malos cuando robaba coches los policías eran los malos ahora que publico novelas los cabrones que venden millones de ejemplares son los malos. Sigo queriendo ser un héroe pero por favor que alguien me diga antes de que sea demasiado tarde dónde están quiénes son y si es que existen de verdad los b...

Una frágil mariposa en su delicado aleteo, dicen los eruditos de la ciencia, puede cambiar algo en algún punto del universo. Hablan de teoría del caos, de pequeñas variaciones e imprevisibles efectos. ¿ Acaso no es suficiente caos el que estamos viendo? Hambre sin techo, brazos caídos, ilusiones sin brillo, zapatos polvorientos en busca de sueños. Sueños baratos arrastrados por el suelo: trabajo, comida y techo; frente a otros de altos vuelos: lujo, abusos, despilfarro sin ningún remordimiento. Quiero ser mariposa en frenético aleteo, provocar causa que logre efecto. Si somos más multiplicaremos exponencialmente esto. Te quiero invitar, ¿ aleteas conmigo? ¡Tengo un sueño! DATOS DE LA POETA : Julia Cortés (Badajoz, 1961)  es docente, escritora y conferenciante. Diplomada en Matemáticas y Ciencias de la Naturaleza por la Escuela Universitaria del Profesorado de E.G.B. de Badajoz (1982). A lo largo de su carrera docente completó formación especializada en Psicología, Educación Infanti...