El Poema de la Semana

Y pensar que, buscándola, Gauguin fue hasta Tahití, que mi generación montó el Mayo del 68 -a ver qué primavera produjo tantos ríos de tinta (más bien tonta)-, que Billie Holiday se perdió por un túnel de borracheras, drogas y locura, algunos ingresaron en ETA, otro en los Corazonistas, muchos se embrollaron con el zen, el satori, el yin y el yang y Jaime Gil de Biedman murió de SIDA. Pensar que tanta gente no siquiera sospecha, algunos teniéndola tan cerca -y es patético ver con qué insensato rebuscamiento se la figuran-, y cómo tantos roban, mienten, asesinan o, de cama en cama, yerran toda su vida -y sí que yerran-, y que aún habrá muchos que se irán al Nepal o estudian finlandés o profundizan en el submarinismo, sólo por dar con ella. Y que esta mañana de domingo -ni siquiera resueltamente radiante, la verdad-, en un pinar tampoco extraordinario, a menos de catorce kilómetros de todas mis costumbres, yo, precisamente yo, haya ido a encontrarme -es increíb...

SI LLUEVE ES QUE ESTÁ CURADO La felicidad es una anciana sonriente escuálida del beso de los años. Cubierta de arrugas que cuentan una historia Como las sábanas de una cama tan mojada que en lugar de arrugas juran ser olas. El mar en cama después de la tormenta. Eso es la felicidad. Tus manos que son la cornisa más bonita en la que me he aferrado a la vida. La risa que me entregas mientras susurras; mantenla es la calma. El cambio en mis costumbres que me hacen llegar a pensar que me estás siendo infiel otra vez conmigo. Saber que despertaría todos los odios del mundo sólo para que durmieses sola esta noche. Que no sepas cuánto me alegro y cuánto me duele. Eso es la felicidad. Caminar a ciegas por el cable que hace explotar la bomba al final del túnel. Y que lo hayas vuelto a confundir con un puente. Que te la juegues. Que cortes el azul, cielo. Volemos por los suelos. Eres la jaula más bonita de la que he intentado huir. Ser pája...

Qué descansada vida la de quien no ambiciona más que un lento desfile de nubes por el cielo. Feliz aquel que se demora en la luz del crepúsculo; el que acaricia los recuerdos, el que se reconoce en la brizna de un pétalo. Dichosos los que ignoran los relojes bajo la sombra de la higuera; los que con una flauta de bambú conversan con flores y pájaros. Los que dejan, como señal de su paso por este mundo, una hermosa alameda donde crecen las flores del recuerdo. DATOS DEL POETA : Florencio Luque (Marchena, 1955). Licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla. Ha publicado en las antologías Árbol de Alejandra (Karima Editora, 2019), Poetas de tierra y luna (Karima Editora, 2018) e Infancias (Cypress Cultura, 2021); y en las revistas literarias Estación Poesía, Crátera, Zenda: poesía/versátiles). Es autor de los poemarios Lo que el tiempo nombra (Ediciones En Huida, 2014) y Ai(m)ée (Karima Editora, 2019). A solas con la luna (Anverso, 2025). También es autor de los libros de afo...

  En la pizarra de la cocina dejaste un recordatorio para el día siguiente: “Hay que comprar cerezas”. Y yo me sentí feliz.   Solo porque existía un espacio vacío en nuestro frutero y este ocupaba su lugar de siempre en un rincón de la nevera, y esa máquina de frío habitaba en silencio la cocina de esta casa recién pintada en la que hemos compartido las cerezas que faltaban en el recipiente que esperaba en el frigorífico.   Y porque en aquel detalle tan nimio, parecido a tantos otros, de escribir con tu letra redonda algo que anoche faltó en la mesa ―aunque nunca lo había pensado y tú ni siquiera lo sospeches― residía el gesto de seguir, de continuar un rumbo que me incluye: nadie se preocupa por la ausencia de unas cerezas en su vida cuando piensa en arrojar la toalla, en marcharse sin volver el rostro.   Así que aquella frase tan simple que cruzaba la superficie de la pizarra y que a nadie que visitase la casa descubriría...

No hay vida o muerte, tan sólo tu presencia, inundando los tiempos...” Octavio Paz Si transitase por entre la nostalgia rozando el abismo saltando entre contradicciones pisando por el borde del denario con el lóbrego anverso que me llama a lo oscuro y el reverso lumínico que me cita a su vera podría, tal vez, volver hasta Traslúcida la Arcadia primigenia de mi utópico Oriente igual que retorno a un libro de poesía que, hace tiempo, ya di como concluso. Pero no puedes volver hasta el jardín hespérico como no se elige por destino Ítaca para unas vacaciones; no hay billete de avión en que se lea BARAJAS MAD – ÍTACA VTH porque la Ítaca actual no es la de Homero ni fue Vathí el hogar de aquella tejedora; tampoco fue en Kuomi la morada de Ulises ni el frondoso Nérito, ni la Fuente de Aretusa se encuentran en Nertóbriga o Fuente Amarga. No hay un lugar donde se fije el Paraíso la Utopía de More, el Jardín de Gilgamesh, el de las Hespérides de los autores clásicos la Pancaya de Evemero, la Rep...

La mar que va gritando su discurso de duelo La tempestad, Felipe Benítez Reyes Un resplandor de fuego nos circunda en esa extensa playa de dorado cuerpo casi infinita ociosa y alegre igual que la niñez una algarada de color en julio y de veraneantes donde el descanso bebe palabras frente al mar al son de un aire de Poniente que contonea las sombrillas y veloces los correlimos juegan en la arena ojalá su recuerdo nos reconforte ahora que el invierno nos señala con gesto taciturno DATOS DE LA POETA :   ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ.  Licenciada en Derecho por la Universidad de Sevilla y en Teoría de la  Literatura y Literatura Comparada, Diplomada en Estudios Avanzados (DEA),  Postgrado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Formó parte del  consejo editorial de la revista www.Ensentidofigurado.com durante varios años.  Actualmente pertenece al Consejo editorial de la Revista digital Disidentes.  Crítica literaria, profesora de talleres de p...