El Poema de la Semana

Soy Teresa Wilms Montt y aunque nací cien años antes que tú, mi vida no fue tan distinta a la tuya. Yo también tuve el privilegio de ser mujer. Es difícil ser mujer en este mundo. Tú lo sabes mejor que nadie. Viví intensamente cada respiro y cada instante de mi vida. Destilé mujer. Trataron de reprimirme, pero no pudieron conmigo. Cuando me dieron la espalda, yo di la cara. Cuando me dejaron sola, di compañía. Cuando quisieron matarme, di vida. Cuando quisieron encerrarme, busqué libertad. Cuando me amaban sin amor, yo di más amor. Cuando trataron de callarme, grité. Cuando me golpearon, contesté. Fui crucificada, muerta y sepultada, por mi familia y la sociedad. Nací cien años antes que tú sin embargo te veo igual a mí. Soy Teresa Wilms Montt, y no soy apta para señoritas. DATOS DE LA POETA :  Teresa Wilms Montt (Viña del Mar, Chile, 1893-París, 1921). De sangre aristocrática, lectora prematura, trilingüe, se casa a los diec...

CARTA ABIERTA DE LO QUE QUEDABA DE VÍCTOR PEÑA DE 19 AÑOS DIRIGIDA AL ACTUAL VÍCTOR PEÑA ANTES DE DESAPARECER PARA SIEMPRE Tú antes molabas. Bart Simpson No quiero ser duro contigo, que bastante tienes con lo que tienes. Mírate, esto no era lo pactado: eres la publicidad engañosa de lo que yo prometía. El reverso caducado de una tapa dorada. Eres Kennedy y Zapatero. El casi pero al final no. Eres la alergia de la primavera, una oferta que sale cara. El delirio sin aires de grandeza. Eres la realidad tras la esperanza, la resaca de las celebraciones y las agujetas del sexo mediocremente salvaje. Eres Rod Stewart. Guti. Obama. Tao Lin. Eres peor que los Strokes. Pero no quiero ser duro contigo. Solo quería despedirme: no te veré pagar una hipoteca ni ponerte (aún) más gordo. No veré cómo te casas y te largas de luna de miel a un infierno carísimo. No veré cómo te compras un coche y malvendes tus discos de vinilo. ...

No medio do Atlántico coma unha nube afundida sigo militando na lóxica poética sigo siendo los laureles que crecen cada año en el patio mis dedos sobre la madera sin barnizar hablan del perfume de las azafatas americanas como un agua invisible los vencejos de hojalata cocinan pollo con miel y galletitas mi madre me despide con el cordón umbilical en sus manos resonante como trescientos clarinetes haciendo huelga en las piscinas municipales avanzo a tientas hacia esa aldea ya visitada. DATOS DEL POETA :  Mario Obrero nació en Madrid el 19 de septiembre de 2003. A los siete años comenzó a escribir sus primeros poemas. Con la misma edad, empezó sus estudios de guitarra en el Conservatorio Profesional de Música de Getafe. En 2018, publica su primer libro, Carpintería de Armónicos , ganador del XIV Premio de Poesía Joven Félix Grande. En mayo de 2019, publicó con la editorial Entricíclopes su segundo poemario, Ese ruído ya pájaro , ilustrado por él mismo. En octubre de 202...

Todo lo que puedo decirte es que cuando llegue amor dulce amor tendrás menos frío te saltarán chispas en los dedos de los pies querrás ser inmensamente buena buscarás como a los seis o a los siete tesoros bajo las rocas pero fuera cae agua llueve jurarás un beso la mano pensar a diario en él que no jura nada en cuanto a mí consérvame tenme entretenida con el cuerpo y la escritura lleva meses amándole no tengas cuidado del amor di que son tiempos felices los más felices y desbórdate eres alguien que desea                 dilo: soy alguien que desea ya cuando esto acabe deberás tener paciencia si miras bajo tus pies la soledad se hace grande a cada paso como tu sola sombra o la sangre de tu regla y esta es la pérdida mira su belleza y no envidias a nadie tú eres la que escribe DATOS DE LA POETA : Carla Nyman (Palma de Mallorca, 1996) es graduada en Filologí...

Tuve un río y un puñado de trigo. Tú tenías un trozo de ribera  y un prado alto de arcilla compacta para plantar el grano. Cuando llegó la niebla nos pilló repartiendo la cosecha, el barro, la pendiente y el relámpago. Y escondió a la centella  en su manto de bruma y al barro y la pendiente. Solo quiso agua dulce para calmar su ansia de nube acomplejada.  Y a fuerza de beber se convirtió en espejo. Vidrio plano en reposo donde se atusa el mirlo. Nunca habrá nuevo hogar  porque hogar es arraigo y hoy no sé quiénes somos. Tú te llevaste un cántaro y un libro. Yo robé el ulular de los mochuelos para no confundir  el desmogue del ciervo con las moras maduras. Siempre es septiembre cuando ya no hay nadie que recuerde el nombre de la vereda que llevaba a tu casa entre los tilos. Ahora huele a barbos y a sanguijuelas ancladas en la piel de la memoria donde bulle un perol  con ajos y pan negro al que habrá que echar sal y algo de arrojo para que no se olvide la rec...

A mis alumnas y alumnos que, sin saberlo, tanto me enseñan. Aún es pronto para que os deis cuenta pero cargáis todo el futuro en vuestra espalda. Debéis mantener              —es necesario— la mirada al frente, seguir sembrando vida a cada paso. Debéis hacer brotar en vuestros labios, como un racimo,                 la palabra. Propagar la sonrisa.     Y difundir la ternura.            Y habitar la calma. Conquistar la humildad y renegar del prejuicio. Abrir las manos y extender los brazos como si fueran ramas. Errar si ello es preciso. Y dudar. Dudar hasta que os asalte la certeza. Debéis, es una orden,     ser siempre primavera.  DATOS DE LA POETA :  Yasmina Álvarez Menéndez (Tineo, 1978) es licenciada en Filología His...