El Poema de la Semana

El tiempo pertenece a la espera, a la memoria de los muertos que miran cómo pasea el péndulo el naufragio de los días. Como espadas en la carne dos lágrimas en la esfera fijan andamios que sostienen la muerte. El tiempo pertenece a un pájaro callado. nace del vacío y como un fantasma sopla las velas. Dispone las paredes y sus ruinas, la enfermedad de los acantilados, que la luz caiga o no de las manos del suicida. Y, sin embargo,  dos cuerpos que se aman,   como presentes extendidos,  le desafían, recordando  que el agua no calla  al borde del camino DATOS DE LA POETA : Begoña Cabezas nace en Madrid y es licenciada por la Universidad Autónoma en Filología Hispánica. Ejerce la docencia dentro del campo de la Lengua y la Literatura, apostando también por combinar, dentro de las aulas, los talleres literarios para llevar el gusto por la creación a los más jóvenes. La sed del hielo es su primer poemario, habiendo publicado poesías en la Antología: 54 poet...

FÁBULA DEL TIEMPO Seguramente ,  si lo piensas, estos años no van a repetirse. Vivirás su carencia irremediable, se llenará de sombras tu mirada, te habitará el vacío, y con el tiempo, se destruirá tu imagen del espejo. Y esperarás cansado, te aseguran, muchas tardes morir en tu ventana, buscando en tu memoria ese tiempo feliz, siempre perdido, esa estación dorada que tuviste y que debe ser ésta, más o menos. Datos del autor : LUIS MUÑOZ (Granada  1966), Licenciado en Filología Española y en Filología Románica. En su ciudad natal dirigió la revista de poesía Hélice.  Su obra poética hasta 2005 está recogida en el volumen Limpiar pescado. Poesía reunida 1991-2005 (Visor, 2005). Ha publicado los libros de poemas Septiembre (Hiperión, 1991), Manzanas amarillas (Hiperión,1995), El apetito (Pre-Textos,1998), Correspondencias (Visor, 2001) y Querido silencio (Tusquets, 2006). Es profesor en la Universidad de Iowa, Estados Unidos. Vive entre Madrid y Iowa...

Es mi Parque y nunca jugaré esas flores rojas son de otros mi Parque ya pasó. La roja flor nueva cierra mi camino ¡tiempo de mi vida sin Parque! En mi mano brilla la flor amarilla de un tiempo de nostalgia. Cuerpo sin sensaciones infantiles perdido en no sé dónde. Invernales ojos que el balanceo de los árboles no vieron, ya no quiero guantes ni bufandas, ¡todo pasó! Labios que no besaron tus aguas tierra que no tocó mis manos, balanceos que no me balancearon, amigos que no encontré. Tiempo de mi vida sin Parque ¿dónde estás? te he perdido.   DATOS DE LA POETA : María José Mures (Córdoba, 1970)  Es poeta y  profesora especializada en Pedagogía Terapéutica y habilitada por Educación Infantil por la UNED. Tiene  un máster en logopedia en “Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla” por la Universidad Politécnica de Cataluña. Desde pequeña se siente atraída por las letras, escribe su primer poema con doce años, poema que fue premiado en el Instituto en dond...

Qué descansada vida la de quien no ambiciona más que un lento desfile de nubes por el cielo. Feliz aquel que se demora en la luz del crepúsculo; el que acaricia los recuerdos, el que se reconoce en la brizna de un pétalo. Dichosos los que ignoran los relojes bajo la sombra de la higuera; los que con una flauta de bambú conversan con flores y pájaros. Los que dejan, como señal de su paso por este mundo, una hermosa alameda donde crecen las flores del recuerdo. DATOS DEL POETA : Florencio Luque (Marchena, 1955). Licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla. Ha publicado en las antologías Árbol de Alejandra (Karima Editora, 2019), Poetas de tierra y luna (Karima Editora, 2018) e Infancias (Cypress Cultura, 2021); y en las revistas literarias Estación Poesía, Crátera, Zenda: poesía/versátiles). Es autor de los poemarios Lo que el tiempo nombra (Ediciones En Huida, 2014) y Ai(m)ée (Karima Editora, 2019). A solas con la luna (Anverso, 2025). También es autor de los libros de afo...

Abro el año con la prudencia del zorro y la decisión del adolescente, también como el que cala un melón que sabe podrido... y aun así sonrío para el selfie que subo a Instagram, Facebook y Twitter. Abro el año con la ingenuidad del que cree abrir un año.   Entre propósitos ajenos y un gélido viento arena, es el año el que, en realidad, se cuela entre nosotros. No sé si se han dado cuenta: los años llegan cada vez más psicópatas más mirada perdida, más reojo traspiés más puñal invisible, más patada ciega más pintada cobarde, más abrazo dolor... pérdida sulfúrica, cruz arma, sonrisa amenaza hermano traición, amistad obscena, latigazo ludópata inquietud cotidiana, hemorragia rotura... Más silencio trampa silencio monotonía silencio cloroformo.   Los feroces años veinte acaban de llegar, son feroces porque no queremos escucharlos como a los hijos que nos echarán de nuestras casas ¡ni siquiera han tenido que llamar a la puerta!, les hemos abierto, nos hemos apartado sumisos con u...

MATEMÁTICAS FUERA DEL TIEMPO Escribo a x b = c sabiendo que la igualdad sólo vale fuera del tiempo. Efectuar el producto de a x b toma mucho menos tiempo que factorizar c en a x b; y si a y b tuvieran un millón de cifras, su producto sería irreversible a escala de la vida humana. Pero escribimos a x b = c sin temblor, con inconsciencia, sin advertir esos vértigos, y creemos que las matemáticas son creación nuestra, cuando, de hecho, simples igualdades aritméticas sólo son estrictamente verdaderas en la eternidad o fuera del tiempo. DATOS DEL POETA : David Jou i Mirabent (Stiges, 1953) es un físico, científico catalán. Estudia e investiga aspectos históricos y culturales de la ciencia. Y es doctorado en Ciencias Físicas por la Universidad Autónoma de Barcelona, en la que es catedrático de Física de la Materia Condensada. En este ámbito ha recibido muchos premios y reconocimientos por sus investigaciones. Pero también es un poeta prolífico con más de 15 poemarios en su h...

Habernos conocido un otoño en un tren que iba vacío; La radiante, aunque cruel promesa del deseo. La cicatriz de la melancolía y el viejo afecto con el que entendemos los motivos del lobo. La luna que acompaña al tren nocturno Barcelona-París. Un cuchillo de luz para los crímenes que por amor debemos cometer. Nuestra maldita e inocente suerte. La voz del mar, que siempre te dirá dónde estoy, porque es nuestro confidente. Los poemas, que son cartas anónimas escritas desde donde no imaginas a la misma muchacha que un otoño conocí en aquel tren que iba vacío. DATOS DEL POETA : Joan Margarit: Poeta español nacido en Sanaüja, Lleida,  en 1938. Ejerce actualmente su profesión de Arquitectura en la ciudad de Barcelona donde además ocupa una cátedra en la Universidad de Barcelona.Es uno de los mejores poetas catalanes vivos cuya obra abarca una extensa variedad temática. Su poesía la retrata muy bien Sam Abrams cuando dice que el poeta siendo un sensualista, no puede perm...

El mundo tan quieto ahí afuera. El tiempo tan quieto aquí dentro. Las agujas endebles y de paso lento mecen las cuentas de un rosario antiguo. Ahora como cuando tengo hambre, como. Como cuando tengo sed, bebo y duermo como si tuviera sueño.   El tiempo tan quieto aquí dentro, se derrama por el mantel de la mesa del comedor, por si acaso es un engaño, me apresuro a recoger los platos después de la gran hazaña del almuerzo como si tuviera prisa. Y devoro libros porque los personajes parece que me amenazaran desde el principio. Y pienso rápido en hacer la video-llamada que antes nunca hice. La rueda es redonda como el tiempo, como la vida, como mi casa aquí y ahora. Es difícil no correr tras una pelota que corre. El mundo tan quieto ahí afuera con su mascarilla puesta y las manos limpias y aquí dentro el tiempo tan quieto cuesta abajo y sin frenos y las manos más limpias.   El tiempo ha muerto, dilo en voz alta, me digo y lo digo.   El yugo cotidiano se impone a lo real. Si ...