El Poema de la Semana

De mi niñez recuerdo apenas una nerviosa lagartija. De tanto sol sobre su lomo parecía hecha de vidrio. Entre las piedras y las matas del jardín, ella aparecía. Tal vez quería ver el mundo o desearme buen día. Este saurio hábil y paciente que el sol transforma en diamante me hace alabar la maravilla oculta en la infancia distante. Pues grande cosa es para un hombre sentir que en el alba de la vida toda la belleza del universo estaba en una lagartija. ( La versión de este poema es de  Manuel Núñez Nava, aunque podéis encontrar otras posibilidades en sus libros traducidos o buscando por la red. ) DATOS DEL POETA : Ledo Ivo, poeta, narrador y ensayista nacido en Maceió (Alagoas, Brasil), en 1924 y murió casualmente en Sevilla, en 2012. Es una de las figuras más destacadas de la moderna literatura brasileña, notablemente en poesía. De su obra, ampliamente premiada, destacan sus novelas As alianças (1947) y Ninho de cobras , su libro de crónic...

Es mi Parque y nunca jugaré esas flores rojas son de otros mi Parque ya pasó. La roja flor nueva cierra mi camino ¡tiempo de mi vida sin Parque! En mi mano brilla la flor amarilla de un tiempo de nostalgia. Cuerpo sin sensaciones infantiles perdido en no sé dónde. Invernales ojos que el balanceo de los árboles no vieron, ya no quiero guantes ni bufandas, ¡todo pasó! Labios que no besaron tus aguas tierra que no tocó mis manos, balanceos que no me balancearon, amigos que no encontré. Tiempo de mi vida sin Parque ¿dónde estás? te he perdido.   DATOS DE LA POETA : María José Mures (Córdoba, 1970)  Es poeta y  profesora especializada en Pedagogía Terapéutica y habilitada por Educación Infantil por la UNED. Tiene  un máster en logopedia en “Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla” por la Universidad Politécnica de Cataluña. Desde pequeña se siente atraída por las letras, escribe su primer poema con doce años, poema que fue premiado en el Instituto en dond...

“La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo.” Dylan Thomas.     Después de todo, quedan los cuerpos inclinados ante el último vestigio del paisaje y el azúcar, el polvo y la sal que poblaron del mismo modo nuestra mesa. Ahora que los amigos se han ido, las imágenes de la casa tiemblan y los animales domésticos adoptan el mismo lenguaje del silencio. ¿Qué van a saber ellos de este tiempo extraño? Nadie les contó que su ama lloró por la luz de los naranjos en la infancia, al fondo vacío de un corredor en ruinas, nadie les contó que con cada amigo que regresa y con cada amigo que se va, es otra la quemadura. En  el lomo de este sol que muerde el tejido del mundo, viajan ahora los años de la niñez muerta, el caballo y su relincho en la plaza del pueblo, el hueco en el mantel, el olor a paja y albahaca, el vidrio dorado de las puertas, las botas de cuero que calzó el padre. Es así como corren ahora los años fuera de nosotros. La liviana...

Son el puerto de la maraña. La orilla de la bahía que tropieza con los muelles de carga del duelo. Son la paz que ofrecen. Mi casa es la vuelta de página al punto que nombré irreversible. Una tabla varada, atada a un cartabón de lógica y posibilidad. Una forma, sólo a veces, de encontrarme. Incluso más allá del miedo con ellos es posible capitular un pacto para enterrar todo lo que hice tan mal. Son dos y les cabe dentro un pozo de remedios. Sólo puedo llegar más lejos siempre de lo que debo por el mapa que guardan cosido a sus ojos. DATOS DE LA POETA :  María Paredes Ramírez (Madrid, 1984), ha forjado una destacada carrera en el ámbito del periodismo, tanto en prensa como en televisión. Durante más de una década, ha trabajado como reportera de actualidad e investigación en diversas cadenas de televisión autonómicas y nacionales. En la actualidad, contribuye con reportajes de investigación en profundidad para El Español , mientras que en The Objective se encarga de escribir reseña...

Girando en círculos con los ojos vendados: pero lo que buscáis no está nunca allí, lo que buscáis está en esas canciones que entran por una pequeña oreja salen por una pequeña boca entran por otra oreja y salen por otra boca haciendo moverse a un ritmo único los millones de brazos, los millones de combas, los millones de palmas y de corros. Esas son ¡ay, ay!, lairón, lairón, las palabritas que os vienen de los muertos. Ellas no son la forma del amor, no, son la forma de su reconocimiento. DATOS DE LA POETA : Sandra Santana (Madrid, 1978), poeta, traductora y profesora de Filosofía en la Universidad de Zaragoza.  Es autora de los libros de poemas  Es el verbo tan frágil  (Pre-Textos, 2008),  Y ¡pum! un tiro al pajarito (Arrebato, 2014);  Marcha por el desierto  (Pregunta Ediciones, 2004/2020) y La parte blanda (Pretextos, 2020), así como del ensayo  El laberinto de la palabra. Karl Kraus en la Viena de fin de siglo  (Acantilado, 2011; Premio Ciudad...

Son niños aunque no los reconozcas. Lejos de muñecos estampados en un bolso llevan tatuadas las piernas por mosquitos. Las casas que abandonan por un rato son rincones donde los murciélagos orinan. Venden fruta, y el moreno de pobreza oculta culebras a los turistas. Son niños de infancias hechas a mano. Niños sin empacho de osos vestidos que no saltan sobre castillos de aire. Son niños aunque no los reconozcas. Persiguen la magia del girasol y sueñan sin indecisión lo dulce. Quiero la firma de sus labios secos. Quiero alcanzar su mano en el agua para tocar su dureza aparente. Pero con bolso y cámara de fotos resulta imposible arrojarse al lago. DATOS DE LA POETA : Marga Blanco (Granada, 1973) . Profesora de Enseñanza Secundaria de Lengua Española y Literatura, ha publicado  En un continente cualquiera  (Universidad de Granada, 1997) finalista del Premio Federico García Lorca de Poesía de la Universidad de Granada,  A cierta distancia  (Cuadernos del Vigía, Grana...